— Твою мать! — зашипел он тихим, но очень страшным по оттенку голосом.
Я подумала, что тут-то ему и конец: сейчас лопнет от злости, а мне потом отскребай.
— Не ори на меня, — с достоинством заявила я.
Называть его на вы после «дуры» совсем не хотелось. Будь он хоть восемь раз колдун, а не надо со мной так себя вести всё-таки. Холодная ярость подожгла меня, ледяное бешенство, и, как всегда, подобное мощное чувство испугало меня, а испуг превратил тело в окаменевшую колоду. Поэтому я смотрела на вышедшего из себя Похоронова, просто смотрела, молча, а его мой молчаливый взгляд, наверное, взбесил, иначе бы он не орал так громко.
— Ты даже понятия не имеешь, что натворила! — подвёл он итог своему эмоциональному выплеску. — Ты мне всё, — всё! — перевела на говно!
— Извини, — тихо сказала я, немного отмёрзнув. — Я не знала.
— Не знала она!
И тут поезд вынесло из тумана! Солнце ударило в окно, сияющее, яркое, живое. Переход от бестеневой серости к ослепительному миру оказался слишком резок, я вскинула руку, защищая глаза. Долго потом стояли во взгляде пылающие молнии.
— Твою мать, твою мать, твою мать, — обречённо повторил Похоронов упавшим голосом.
Он с размаху сел на диванчик, поставил локти на стол и вцепился пальцами себе в волосы. Я поняла, что туман нагнал каким-то образом он сам. Зачем? Зачем-то. Станешь спрашивать, огрызнётся и не ответит. Но неужели всё это натворили мои рисунки? Одни только рисунки и ничего, кроме них? Признаться честно, я не поверила.
Магия, это же чушь, бред, корм для фантазий, авторских и режиссёрских. Нет её в нашем мире. Есть — наука и рациональное зерно. А то, что не познано сейчас и потому считается потусторонним, божественным, ведьмовским, на выбор, всё это будет познано потом. Через сто лет, через двести или тысячу. Нет вещей или процессов или событий, не познаваемых в принципе.
Но я не стала объяснять этого Похоронову. Он, как часть мистической системы, то самое, пока ещё не познанное, не поймёт. Да ещё и может обидеться.
— Я запомнила про петлю Кассандры, — сказала я, чтобы прервать повисшее в залитом солнцем купе тягостное молчание. — И подумала: Кассандра всё время делала мрачные прогнозы, ей не верили, но прогнозы сбывались. Если обратить алгоритм… маленькая такая частица not… логическое отрицание. Если нарисовать что-то хорошее, а дальше по тому алгоритму — прогноз хороший, ему не верят, он сбывается. Хороший сбывается, понимаешь? Не плохой.
— Т-т-т-технарь, — с отвращением выговорил Похоронов, не отнимая рук от головы. — Физик, убивший в себе лирика.