— На технарях стоит мир, — не согласилась я.
Похоронов поднял голову, пронзил меня насквозь фирменным взглядом ярких голубых фонариков, которые ошибочно называл своими глазами. Но я успела уже попривыкнуть, и прежнего эффекта не получилось.
— Мир стоит на сердцах, — сказал Похоронов, качая головой. — Не на разуме. Но где тебе это понять, — махнул рукой, даже не пытаясь скрыть обуревавшие его эмоции.
— Если бы мне объяснили ещё, — обозлилась я. — Сказал — не рисовать, отлично. А что я тут с ума едва не сошла, от… от… от…. От тишины, от полного безделья! Да, взяла без спросу. Но — своё взяла. И что такого ужасного нарисовала? Всё же хорошо. Всё замечательно. Все живы и веселы, в окнах — солнце. Что тебе не так?
— Посмотри сама.
Я посмотрела. Ничего криминального не увидела, о чём и сообщила.
— Смотри, — он ткнул пальцем.
Из-под полуоткрытой двери купе, той, где на полке валялись беспорядочно вещи и женская руки приподнимала за рукав тунику, проступала вроде как вода, что ли.
— Что это? — удивилась я.
Я не помнила, как рисовала эту воду.
— Тебя хочу спросить, — с лютым бешенством выговорил Похоронов, — что это.
— Я не знаю, — открестилась я. — Может, просто штрихи… карандаш так лёг.
— И здесь он лёг так же? И здесь?
Несчастная дверь попала в ракурс ещё на двух рисунках, и везде была та же самая загадочная вода.
— Кока-колу пролили, — сказала я, но неуверенно. — Или вино.
Похоронов приложил ладонь к своему лбу: фэйспалм, он же рукалицо. И вышло-то у него не картинно, не для того, чтобы съязвить, это был жест подлинного отчаяния.
— Руки переломаю, — со спокойной, будничной какой-то и от того особенно жуткой жестокостью заявил он. — И ноги тоже, — упредил моё возражение. — И нос. Губы отрежу, зубы выбью. Чтобы уже ничем пишущий предмет взять не смогла!
— Про жопу забыл, — угрюмо огрызнулась я.
Диво, ответ придумала сразу! Не через полгода и даже не через неделю. Глаза у моего попутчика сделались совсем бешеными:
— Что?
А мне вспомнилось вдруг из детства руководство по тому, как научиться танцевать ламбаду: вставить в попу карандаш и чертить им под музыку восьмёрку на стене. Лет восемь, наверное, мне было, и эта ламбада внезапно вернулась на нашу улочку во Всеволожске, а почему отжившая своё песня из девяностых вдруг всплыла, кто же скажет. Во всяком случае, не я.
И вот теперь меня, после этого дивного воспоминания, понесло по всем кочкам, и, диво дивное, язык не заплетался, слова сами прыгали на него:
— Задницей тоже можно рисовать, так что потрудись и её отрезать. А ещё рисовать можно в уме, — я постучала себя пальцем по лбу, — силой мысли, силой воображения. Отрежь лучше голову сразу и выкинь в окно. Тогда получится.