— В какую больницу везти, мэм? — спросил меня один из прибывших на место врачей.
— Едем в Раш.
— Но она сегодня не дежурит.
— Это наш интерн. Все вопросы я беру на себя.
— Хорошо.
Я достала из кармана телефон, нашла номер Джорджа и позвонила ему.
— Линда?
— Джордж, на нашего интерна, Итона Смурфитта, только что напали с ножом в баре «Мемфис». Скорая везет его к тебе, в приемное.
— Окей. Я прооперирую его сам. Сейчас же поеду туда. Но кто это сделал?
— Дерек Мидлтон. — выдохнула я.
Одно его имя заставляло меня краснеть от подступающего приступа тошноты.
— Я так и знал, что рано или поздно он найдет тебя, и добром это не кончится. Мы подавали коллективное прошение судье, требуя заключить его под стражу. Но этот проходимец оказался слишком богат.
— Теперь он точно не скоро окажется на свободе. Полицейские увезли его.
— Слава Богу.
— Спасибо, Джордж.
— Брось. Это моя работа. И…. — он на пару секунд замолчал, — прости меня, за мои сальные шуточки. Я, кажется, сильно переборщил.
Я улыбнулась. Не так уж ты плох, Джордж.
— Да уж. Было дело.
— Что ж, я жду скорую.
— Они уже выехали.
— Пока.
Я положила трубку, наблюдая, как Итона укладывают на носилки и выносят из зала.
— Мэнди, мне поехать с тобой? — спросила я у всхлипывающей подруги.
— Поезжай домой, у тебя сегодня был тяжелый день. А Итон в надежных руках.
Я крепко прижала ее к себе, чувствуя свою вину за произошедшее.
— Мэнди, прости. Это моя вина.
Миранда отстранилась от меня и улыбнулась, вытерев слезы в уголках глаз.
— Это вина судьи, который выпустил этого козла под залог. Езжай домой и ни о чем не думай.
Я подала подруге ее пальто и сумочку. Миранда перекинула их через руку и выскочила на улицу, к машине скорой помощи. А мне нужно было такси. Я вновь достала из кармана телефон и начала искать в записной книге нужный номер, как вдруг аппарат в моих руках завибрировал. Звонили с незнакомого городского номера. Я с недоверием уставилась на экран мобильника и ответила.
— Линда Соул? — спросил меня приятный женский голос.
— Да
— Вас беспокоят из лаборатории университетской клиники Раш. По поводу ваших тестов на совместимость с пациентом Рэем Скайфилдом.
— Я слушаю.
Я замерла, ожидая вердикта.
— Вы совместимы на 98 % — радостным голосом выдала мне девушка, и я уже приготовилась танцевать сальсу прямо в баре, как ее голос в трубке продолжил, — и вы беременны. Срок еще очень маленький, что-то около одной недели, так что, если вы сделаете аборт — то вполне сможете быть донором для мистера Скайфилда.
Небеса рухнули на меня, придавив к земле, словно бетонная плита. Что это еще за игры судьбы? Чтобы спасти мужа, я должна убить только зачатого ребенка? Господи, это твоя справедливость?!