— Может, позвать кого? — заботливо спросил Карст, которому в тягость было смотреть, как его хозяин мучается.
Или, всё-таки… не хозяин? Может, Карст считал его своим другом?.. Блин, а мне-то какое дело до них?!
— Нет, — тихо выдохнул Гаад, — не надо. Я сам справлюсь.
Так он разминался понемногу. И потом вообще из комнаты ушёл. Точнее, пошёл, убрав как-то крылья. Но у порога почти покачнулся. Карст не успел его подхватить. Но Гаад устоял сам: вызвав свои крылья, судорожно ими взмахнув, он всё-таки удержал равновесие. И, тяжело вздохнув, вышел из комнаты в коридор. Медленно спускался — шаги были тихие, мягкие, осторожные.
Карст задержался в комнате, задумчиво смотря ему вслед. Потом опять к кровати подошёл.
— Слушай, Кария, — тихо произнёс повар главного злыдня, смотря на моё безучастное тело, — А тебе самой не хочется вернуться?
С чего бы? Куда? К кому?..
Часть 1.13
Я ненавижу лечиться и ненавижу болеть! Выбросить бы тот жуткий кусок прошлого, который вспоминаю с таким содроганием! Но… Может, не стоит? Вдруг вместе с ним я выкину и часть себя?..
Как-то одноклассница притащила какой-то мяч или шар и попросила всех его надуть. Девчонки пытались, но быстро бросали. Что-то дёрнуло меня попробовать. Жуть. Такая толстая резина! Или из чего эта дрянь была сделана? Но благодаря упорству я смогла его надуть, пусть и не целиком, но больше, чем остальные…
Стою у окна, прижимаясь щекой к стеклу. День за днём одна и та же картина: люди куда-то идут. Спешат в основном. Куда-то идут взрослые и дети. Утром родители уходят на работу. А возвращаются вечером. По утрам приходят учителя, но не каждый день. Потом и они уходят.
Приходят…
Уходят…
Приходят…
Уходят…
В книгах картинки давно уже мёртвых или никогда не живших людей.
Люди за окном спешат, спешат. Кажется, им есть куда спешить. Им есть, ради чего жить.
А у меня нет ничего. У меня ничего не осталось.
День за днём я подхожу к окну и. прислоняясь к нему лбом или щекой, смотрю наружу, на улицу, на людей, спешащих опять. Куда они идут? Куда они уходят?..
Кажется, у них есть жизнь… Не у меня…
Летом стекло горячее, и солнечный свет бьёт в лицо…
Зимой и поздней осенью оно холодное, холодит тело. Мне становится холодно, и я зябко кутаюсь в плед или начинаю растирать плечи и предплечья ладонями…
Весной до меня долетает запах цветов. Редко. Только когда очень сильный ветер подует. Мы живём далеко. Иногда я чувствую запах сирени. Иногда, пока ещё чёрный асфальт не укроет тёплой нежной белой крошкой, а чувствую терпкий аромат черёмухи…
Я стою у окна и смотрю туда, наружу. На тех. У кого есть какая-то жизнь. На пары, на пробегающих детей. На друзей постарше, но ещё молодых…