— Серёжа, — спросила она, почти засыпая. На грани сна и яви не было щемяще стыдно обсуждать пикантный вопрос. — А ты откуда знаешь про Игоря?
— Почему тебя это волнует? — Сергей, лёжа на раскладушке, развернулся к ней лицом и подпёр голову ладонью.
— Ну… всё же, откуда?
— Услышал телефонный разговор.
— А больше никто не знает?
— Точно не скажу, вряд ли.
— А ты узнал до или после… всего?
— До, — Сергей подоткнул подушку резким движением, взбивая пух.
— А… пф-ф-ф… — Маша не знала, как сформулировать свой следующий вопрос.
— Машунь, — Сергей всё-таки встал и шлёпнулся на диван рядом с девушкой, поправил ей чёлку, лезшую в глаза, и подтянул одеяло ей до подбородка. — Машунь, я знал и злился. Сильно злился, как не лопнул от злости, сам не знаю, колотило, как в лихорадке, настолько я злился.
— Ты меня не знал совсем, а если это любовь? Или…
— Маш, если это любовь, то такую любовь надо засунуть себе в зад и жевать, пока не переварится. Дело не в тебе, не в распрекрасном Игоре, не в его жене. Дело в том, что есть семья, какая бы ни была — она существует, со своими заморочками, конфликтами, праздниками, горем, а значить, строить её или разрушать — дело двоих, там не место третьему. И дети, конечно. Я постоянно наблюдаю изначальный вариант детей — открытых, наивных, лопуховатых гавриков, — и конечный — подростков с девиантным поведением, чья судьба, в общем-то, предрешена. Чаще всего в этом виноваты взрослые, не сумевшие засунуть свои амбиции, идиотизм, любовь себе в задницу, побороть свои пагубные привычки и зависимости, наградив сторицей своих детей. На это я злился, а не на то, что ты спишь с кем-то. Хоть с воплощением Сталина спи, но чужие семьи оставь в покое, они и без твоего или моего участия дерьма нахватаются.
— Я больше с ним не сплю, — пробурчала ошарашенная Маша, не зная, что ответить на проповедь.
— Да уж понял, — Сергей снисходительно улыбнулся. — Не стала бы любовница состоятельного мужика ютиться в коммуналке, да и он не позволил бы болеть в одиночестве, без врачебной помощи, а тем более — в компании постороннего мужика. Только не пойму, как он тебя бросил? — он мазнул взглядом по лицу Маши. — Я бы под расстрелом не отказался… — последнее он прошептал, но она всё равно услышала.
— Я его бросила, — возмутилась Маша.
— Сама?
— А кто ещё? — Маша вспыхнула. — Что в нём такого, что и бросить его нельзя?! Взяла и бросила, — обиженно пропыхтела девушка. Игорь, конечно, хорош собой, состоятелен, состоит из сплошных барских достоинств, снизошедших до холопки Машки Шульгиной, но и Машка не в статусе крепостной крестьянки, а значит, слово своё сказать может, хотя бы попытаться.