В последние годы мне часто снится один и тот же сон. Там, во сне, я испытываю жгучую, но очень приятную смесь стыда и наслаждения. Утром, когда открываю глаза — со мной остаётся только стыд.
О чём этот сон, не знает никто. Я не говорю об этом ни с кем.
Даже с мужем. Даже в постели. Даже, когда пьяна.
Потому что мне стыдно за то, о чём я подсознательно мечтаю и что врывается в мои сны, когда сознание теряет надо мной контроль…
Мой сон о том, как мной овладевают двое мужчин. Один из них — поджарый, жёсткий брюнет с широкими плечами и тёмными глазами. Он поведенческий хищник и не особенно со мной церемонится. Просто берёт. И я упиваюсь его мужской силой. Другой — приятный и грациозный синеглазый шатен. Он нежен, обходителен и текуч, как вода. Его ласки сводят меня с ума…
Почти всегда это происходит в отеле. Город мне незнаком. Номер снимаю не я.
Я поднимаюсь по устланной расписным синим ковром лестнице на третий этаж, прохожу по коридору мимо нескольких однотипных дверей, и останавливаюсь у нужной.
На дверях нет номеров. И угадываю я, что это именно та дверь, которая мне нужна, чисто интуитивно. Просто рядом с ней у меня начинает сильнее колотиться сердце. Ноги становятся ватными, а по телу пробегает приятная дрожь.
Стыдясь самой себя за то, что я делаю, я снимаю с безымянного пальца правой руки потёртое золотое кольцо. Прячу его в кармашек сумочки. И внизу живота легонько тянет предвкушением запрещённого мне блаженства.
Я касаюсь пальцами холодной металлической ручки и нажимаю её вниз. Слышится тихий щелчок, а затем скрип открываемой двери. Я вхожу.
Они уже ждут меня там.
Брюнет в классическом итальянском костюме чёрного цвета. В сером жилете и серой сорочке с серебристыми запонками. На ногах строгие чёрные туфли. Он пьёт кофе у раскрытого настежь окна. Ветер трепещет штору, в комнату проникают порывы свежего воздуха. Лунный свет мягко освещает этот участок комнаты наиболее сильно.
На волосах брюнета светлые, серебристые блики. Он пьёт кофе, как аристократ, придерживая в одной руке белоснежное блюдце, а другой аккуратно держит за ручку маленькую овальную чашку. После каждого глотка, он ставит чашку на блюдце, и до меня доносится тихий фарфоровый звон. И всякий раз я обращаю внимание на его длинные, очень мужские пальцы, с маленькими тёмными волосками с тыльной стороны. А ещё я вижу его тёмный, но сверкающий взгляд. Имя этому взгляду — желание.
Я знаю, чего он хочет… И испытываю трепет…
Шатен же сидит у камина ко мне спиной. Камин — единственный источник интимного трепещущего света в этой комнате, если не считать серебристого свечения луны у окна.
