— Хочу трахнуть тебя, как грязную шлюшку, — обнимая сзади, шепчет мне на ухо он. — В туалетной кабинке.
От его прикосновений у меня темнеет в глазах. Нет, не от возбуждения. Я так пьяна, что ничего толком не соображаю. Он меня всё-таки споил… Хотя я и сама этого хотела… Так легче.
— Хорошо… — запрокидывая голову, выдыхаю я.
— Не-е-ет, — тянет он мне на ухо, обдавая его горячим дыханием. — Ты не поняла. Для этого тебе надо будет кого-нибудь соблазнить. Иначе, как я пойму, что ты — шлюха?
Он отпусккает меня и я нехотя поворачиваюсь к нему. Чувствую, что меня ведёт в сторону.
— Что ты имеешь в виду?
Слова даются с трудом. Он сверлит меня сверкающим из-за светомузыки взглядом.
— Я хочу, — читаю я по его вспыхивающим губам, — чтобы ты танцевала с другим и он лапал тебя… Везде… И чтобы ты отдалась этому…
Толпа танцующих похожа на океан, на единый организм. Под грохот клубной музыки в едином ритме мелькают лица. Закатанные, закрытые и распахнутые глаза, пьяные улыбки, уходы в себя, плавные и резкие движения тел. Смесь запахов искусственного, кальянного и сигаретного дыма, алкоголя, разнообразия мужской и женской туалетной воды, пота, дезодорандов, и шампуней для волос… Меня мутит, и я пытаюсь выбраться к краю танцевальной площадки.
Он резко хватает меня за руку.
— Куда намылилась? — различаю сквозь долбящий бит я его звонкий голос. — Ты слышала, что я сказал?
Пытаюсь сфокусироваться на его замершем в свете мелькающих лучей лице, на сверкающих глазах.
— Мне нужно на воздух…
— Сначала соблазни кого-нибудь.
— Не сейчас, прошу тебя…
Он сжимает моё запястье, резко дёргает на себя, отчего я чуть не падаю. Его лицо оказывается прямо перед моим и меня обдаёт волной тёплого перегара. От резкого движения и этого тяжёлого запаха, меня чуть не выворачивает прямо здесь, на, заполненной людьми, огромной танцплощадке.
— Послушай меня! — прислонившись колючей щекой к моей, шипит он мне в ухо, — Ты будешь делать, как я сказал! В ином случае, ты знаешь…
Он тащит меня сквозь ряды танцующих к бару. Покачиваясь, вижу, как он щёлкает пальцами и что-то говорит подошедшему и наклонившемуся к нему через стойку бармену. Тот охотно кивает, улыбается и соображает какой-то коктейль. Ставит его передо мной.
Я мотаю головой, показывая, что не хочу. Но Антону плевать.
— Пей! — схватив меня за плечо, приказывает он.
— Антон, прошу тебя, я больше не могу… Меня мутит…
— Я сказал, пей! - схватив меня за шею, кричит в ухо он. — Либо ты будешь делать, что я говорю, либо…
Я знаю цену его угроз. Он не шутит. И никто мне тут не поможет. Тем более полиция. Я это понимаю даже сквозь пелену обволакивающей сознание тошноты.
