— Не могу в это поверить, Лер! Тут явно что-то не так, — произносит в трубку Дашка, моя подруга с которой мы вместе воспитывались в интернате.
Я попала туда в возрасте десяти лет, после того как мама умерла от онкологии, а отец начал спиваться. Соседи не выдержали и позвонили в опеку. Еще у меня была любимая бабушка, которая много работала и забирать меня могла только на выходные. Я её безумно любила и каждую субботу с нетерпением ждала её прихода. К сожалению, бабуля умерла буквально три года назад от сердечного приступа. В последнее время мне кажется, что вокруг меня слишком много смертей — все те, кого я любила и впускала в своё сердце рано или поздно покидали меня.
Так случилось и с Тимуром. Ещё десять дней назад я и подумать не могла, что в свои двадцать два года останусь вдовой. Вдовой у которой совсем ничего не осталось — только приятные воспоминания и боль, которая навсегда зарубцевалась у меня на сердце.
— Может быть, Даш, но документов на недвижимость в доме я не нашла. Они исчезли, испарились. Я не могу найти ни наши сбережения, ни украшения, которые мне дарил Тим. Такое ощущение, что я сошла с ума — всё вокруг указывает именно на это. И как бы я не кричала и не билась головой о стену — вряд ли мне кто-нибудь поверит.
— Я тебе верю, малыш, — произносит тихим голосом Даша.
В её вере я никогда не сомневалась. Впрочем, как и она в моей.
Но что мне делать, если последняя зацепка, которая могла удержать меня на плаву и помочь противостоять Рустаму Ильдаровичу — растворилась, словно её и не было.
— Не волнуйся ты так, Лер. Тебе же нельзя, — напоминает Дашка. — Я, конечно, могу предложить тебе переехать ко мне, но ты вряд ли согласишься. Сама знаешь какие здесь условия.
Знаю не понаслышке. Мать Даши, как и мой отец употребляет. Правда не алкоголь, а наркотики, что ещё страшнее. Подруга только и успевает прятать деньги и драгоценности от нерадивой мамаши и живёт будто на пороховой почке, поэтому куда уж мне к ней соваться. Ей и своих проблем предостаточно.
— Я знаю, Даш. Не волнуйся, я что-нибудь обязательно придумаю. Пусть Рустам выталкивает меня из дому силой, пинками, с помощью полиции, потому что добровольно я отсюда не уеду. Это мой дом — я самостоятельно разрабатывала его дизайн и подбирала обои в каждую из комнат. Я покупала сюда все предметы интерьера — картины, статуэтки, ковры и вазы. Своими руками создавала уют и ощущения настоящего дома, в который хочется возвращаться.