Дальше пусть катится на все четыре стороны, устраивает свою жизнь как хочет и никогда не появляется в моей.
Перед тем, как сон окончательно сморил меня, вспомнила слова Данилы про то, что на океанариум все равно найдется покупатель, и стало ужасно грустно.
Неужели это правда, и ради очередного клуба или торгового центра нас просто выкинут, как отработанный материал’?
Верить не хотелось, но здравый смысл шептал дрожащим голосом, что так и будет…
Данила Ворошилов.
Я ненавидел себя в момент, когда сидел в кресле старого убогого дома, кутаясь в одеяло, пахнущее грустью и СССРом: лавандой, сыростью и чем-то еще. Хотелось орать, бить, крушить и свернуть шею мерзавцам, подставившим меня.
Теперь в голове отчетливо вырисовывалась правда: главный бухгалтер не просто так пропал, сгинув ровно за день до появления ФСБшников. Этот козел обокрал меня, выставив идиотом. И, насколько понимаю, для многих такой ход событий не был тайной.
Как же я так влип? Почему сам не замечал, в какое болото попал?!
Сейчас, немного придя в себя, я вспомнил, что в Швейцарии у меня была арендована ячейка с наличностью на черный день. Но ведь до туда еще добраться нужно, да и денег там все равно не хватило бы на отвоевывание бизнеса обратно.
Дрова в печи треснули особенно громко, и я вздрогнул, по лицу потекли ручейки пота, глаза заслезились. Черт, кажется, меня и правда знобило. Не припомню такого с младших классов школы…
Резко поднявшись, внезапно оступился и упал назад в кресло. Руки судорожно вцепились в подлокотники, холодный воздух забрался под одеяло, заставляя трястись и клацать зубами.
— Что за херня? — выпалил зло, снова поднимаясь на ноги. И едва устоял на месте: слабость была такая, будто я опрокинул в себя не меньше бутылки текилы.
Хотелось подойти к окну, открыть его и вдохнуть свежего воздуха, и в то же время было так холодно, словно очутился на северном полюсе без одежды.
Пришлось снова сесть, накрыться одеялом и прикрыть глаза — по ощущениям, в них как раз насыпали кило песка.
Я призывал сон, крутился и ворочался на убогом подобии кресла. Оно скрипело, а я кряхтел как старик. Не знаю, в какой момент смог, наконец, отключиться, но до этого намучился так, что даже мелькнула мысль: не лучше ли сдохнуть?
Мысль о том, что можно забраться на печку, мне и в голову не пришла. Слишком уж предложение было бредовым для моего мозга городского человека.
Сон пришел. Ну как — пришел? Такое ощущение, что поганец Морфей не дунул в глаза волшебной пылью, а просто стукнул меня мешком с ней по затылку.
М-да, такие вот сказочные сравнения всплывают в голове человека под действием стрессовой ситуации.