— Брось. Ася приберется.
— У меня есть руки, Демид. Где Полинка?
— Спит в своей комнате.
Спит… А значит еще где-то полтора часа мы с Демидом будем наедине. И это на один час двадцать девять минут больше, чем мне того бы хотелось. Хотя… кого я обманываю?
— Точно. Спасибо, что не забыл ее уложить. Она становится нервной, если не поспит, — тараторю я, чтобы заглушить глупые мысли.
— Я знаю, Марьяна. Я ее отец, помнишь?
Угу… Он знает. Я в этом и не сомневалась. Балашов не дал мне ни единого повода думать, что он что-то может забыть.
— Так что там с пресс-релизом? — резко меняю тему.
— Да все нормально вроде бы. Вот, я перевел — почитай… Пока я схожу в душ. А потом все обсудим.
Балашов протягивает мне руку с телефоном, и я вынуждена подойти.
— Не боишься, что я узнаю твои секреты?
Улыбаюсь немного наигранно, чтобы скрыть неловкость. Утыкаюсь в телефон…
— У меня нет от тебя секретов.
Вскидываю взгляд. И залипаю на его лице. Красивом. Для меня красивом… Я уверена, что если бы тогда мы встретились при других обстоятельствах, если бы Демид пригласил меня на свидание, или что-то вроде того… я бы сама упала в его объятья. Ему бы даже не пришлось напрягаться. Вот только каковы были мои шансы сходить на свидание с таким, как Демид? Никаких. В обычной жизни мы вообще не могли с ним пересечься. Потому что он — звезда мирового масштаба, а я — обычная девушка, каких тысячи. Смешно, но особенной меня для него сделало как раз то, что произошло. Его будто заклинило на этом. Заклинило раз и навсегда.
Демид поднимает руку и осторожно гладит мою щеку пальцами. Знаю — мне нужно отстраниться. Такие игры опасны. Они не для аутсайдеров вроде меня. Но не могу. Тянусь за ним, как привязанная. Пока наши тела не соприкасаются. Есть что-то ненормальное в том, как я на него реагирую. Чувствую себя… прирученной. И не могу этого себе простить.
— Так я иду в душ? — шепчет Демид, обхватывая мой затылок ладонью. Киваю. Но не отхожу. Да и он не торопится размыкать наши странные полуобъятья. Наклоняет голову ниже, ведет носом по моей скуле и добавляет: — Мне правда нужно в душ. Я потный и наверняка плохо пахну.
Господи… Это он меня сейчас уговаривает притормозить? Отшатываюсь от него, чувствуя, как краска заливает лицо.
— Да. Извини. Я… задумалась.
Ага! Как бы не так. Балашов это тоже понимает и лыбится на все тридцать два.
— Я быстро, — говорит он, наклоняется, целует меня в лоб и неторопливо выходит из комнаты. Меня обдает ароматом его тела. Это пьянящий коктейль с ярко выраженными нотками амбры, цитруса, жгучего перца и тестостерона. С шумом выдыхаю, сажусь на кровать и заставляю себя сосредоточиться на тексте пресс-релиза, который Балашов для меня заботливо перевел. Я убеждаю себя не комплексовать по этому поводу. Подумаешь, не знаю языков… Зато я профессионал в своем деле. Но выходит как-то не очень. Терпеть не могу, когда начинаю вот так загоняться.