Я не возражаю. Становлюсь так, чтобы на заднем фоне были видны снаряды, рукой подзываю смущенного тренера. Пацаны окружают нас с обеих сторон, корча в камеру дикие рожи. Роль фотографа отводим прорабу, который сам, кажется, офигел от того, во что вылилась его экскурсия. А уже минут через десять большой шумной толпой вваливаемся в первый попавшийся ресторанчик. Оглядываюсь по сторонам в поисках стола побольше и… сталкиваюсь взглядом с Марьяной.
Она сидит в компании какого-то смазливого дрыща, но смотрит лишь на меня. Смотрит, как тот пресловутый кролик на удава. Смотрит так, что мне все сразу становится ясно. Я стискиваю челюсти и жмурюсь. Мне нужно немного времени, чтобы остыть. Чтобы привести сбившееся дыхание в норму и вернуть себе хоть какое-то подобие контроля. Так проходит несколько долгих секунд, но когда я вновь открываю глаза, Марьяна все так же на меня смотрит… Дрыщу приходится окликнуть ее не один раз, чтобы перетянуть внимание на себя.
— Демид! Демид, а можно я закажу пиццу с колбасой?
— И мне! Только без оливок… Это такая гадость. Буэ…
Заставляю себя сосредоточиться на мальчишках, бросаю:
— Вы можете заказывать все, что хотите, — и сажусь за стол.
Я изо всех сил стараюсь сосредоточиться на происходящем, но получается не то, чтобы очень. Когда Марьяна, отобедав с дрыщом, уходит, я иду следом за ней, предварительно попрощавшись с ребятами и оплатив счет. Мне нужно знать, какие у нее планы. Они поедут к нему? Или к ней? Убью! Или отойду в сторону… Заставлю себя отойти. На глотку наступлю собственной песне, если это то, что ей действительно нужно.
Выбегаю на улицу и затравленно оглядываюсь по сторонам. Их нигде не видно. Похоже, я потерял слишком много времени. Бреду по улице, опустив голову. Сегодня с меня достаточно внимания. Не хочу, чтобы меня узнали случайные прохожие. Но еще больше не хочу, чтобы Марьяна шла с ним… Я словно возвращаюсь в детство. Я обиженный маленький мальчик с уродливыми шрамами на душе.
— Демид!
Оборачиваюсь. Трясу головой, в надежде, что, может, хоть так избавлюсь от захвативших мое воображение галлюцинаций. Но они никуда не деваются.
— Марьян… — облизываю губы.
— Ты что? Ты следил за мной? Опять?
— Нет, — трясу головой. — За кого ты меня принимаешь?
— Не знаю, — Марьяна собирает в ладонь волосы, которые треплет ветер, и взволнованно поясняет: — Просто какой шанс у нас был вот так встретиться?
— Да… Действительно. Ты на это рассчитывала? На то, что я ничего не узнаю?
Марьяна отводит взгляд и кусает губы.
— Я не обязана перед тобой отчитываться.