Надо обязательно придумать нормальную (лучше — хорошую, ещё лучше — отличную) мечту. Нужно отвести для такого события специальный день, поразмыслить и выбрать мечту.
Господство над миром? (подходит для овна, а не для меня)
Всемирная известность? (опять пахнет амбициями овна)
Сногсшибательная карьера? (конечно, хочется, но вряд ли получится)
Самый красивый мужчина планеты — мой муж? (о красоте мы уже говорили)
Я — самая красивая девушка планеты? (ужасно примитивно!)
Уютный и громадный дом на берегу океана? (придется терпеть наводнения и трупы утопленников)
Собственный вертолет и яхта? (я не умею водить даже машину!)
Полет в космос?
Мечты для овна. Значит не для меня.
P. S. Только что перечитала свои «стихи».
P. P. S. Поэтом мне не быть.
☼
Когда тебя охватит ужас,
И солнце закричит в руках,
Тогда замерзнет пепел в лужах,
И станет разноцветным серый прах.
Затем тот страх перерастет в кошмар,
Который остановит кровь.
И сердце превратится в пар,
Когда боязнь наступит вновь.
Матвей, мне страшно: я старею…
Мне уже семнадцать лет.
Сколько я ещё проживу? Шестьдесят лет?
Или шестьдесят минут? Или шестьдесят секунд?
Не знаю.
Я даже не знаю, в какой институт поступать.
Если завтра со мной случится что-нибудь скверное, то не надо будет учиться, не надо думать, в какой университет пойти.
А ведь что-то может случиться. Каждый день что-то происходит: аварии на дорогах, убийства в подъездах, взрывы домов.
Я так и не совершила никакого выдающегося поступка.
Неужели я родилась только для того, чтобы пылесосить ковер и жарить яичницу? Разве я что-то делаю не так? Разве я пишу про быстроменяющуюся моду, про подростковые журналы с выдуманными статьями и неправильными советами? Нет. Я стремлюсь избавить от этого хотя бы тебя, Матвей.
Правда?
Я чувствую, что должна что-то сделать. Что-то большое, что-то нужное. Не для себя. Не ради своего эгоизма. А для людей. Что-то хорошее. Но я не могу это сделать. Не готова действовать.
Пиши!
Ей нельзя ни в чем перечить,
Ей нельзя смотреть в лицо,
Потому что это нечисть,
Потому что это зло.
Написала о смерти.
Все мы умрем — кто-то раньше, кто-то позже — а вечность будет наблюдать за нашими страданиями и посмеиваться. Будет хохотать, пока мы будем больны и печальны.
Ну, как мой концентрированный пессимизм?
Знаю, ты меня простишь. Я придумала, о чем мечтаю. Я хочу вырваться из стальных лап лени и выполнить то, что должна была ещё с рождения.
Теперь что-то наподобие хокку (это жанр японской поэзии):
Солнце забыло о себе,
Стены молчат: они в забвении –
Только смерть живее всех живых.
(На самом деле это очень жалкое подобие хокку: настоящий хокку состоит из семнадцати слогов (5+7+5)).