— Оливер, Слава сказал, что паролем в компьютере было слово «Матвей». Тебе знакомо это имя?
— Нет. Оно похоже на русское. А в чем проблема? — зевнул он.
— Ни в чем. Странное совпадение. Ладно, надо ложиться спать.
— Да, смотри не заблудись.
— Постараюсь, — сказала она из-за угла, но вдруг развернулась и крикнула ему вдогонку. — У тебя же нет ещё какого-нибудь оружия, Оливер? Только честно!
— Ничего, кроме собственного обаяния.
— Это хорошо, правда. Иди спать!
Дневник (День 9-10-11)
☼
Я решила написать что-нибудь интересное. Нет, не про весело проведенные каникулы, где всем было хорошо и радостно, а что-нибудь загадочное, интригующее, совсем не понятное для тебя, Матвей.
Это будет маленький рассказ.
Не знаю, что со мной. Просто пришла в голову такая мысль, мысль странная и необычная. И я хочу записать её. Не знаю, что из этого получится.
Просто не хочется писать о том, о чем я обычно пишу. Не хочется смешить и забавлять тебя интересными случаями и потешными фразами. Не хочется говорить правду и нести дурацкую чушь про эпизоды моего нелепого существования. Вот так.
Я и мой Монстр
Вскоре я начала писать. Мысли, словно по движению волшебной палочки, стали складываться в искусные предложения, которым бы позавидовал любой поэт. Идеи, посещавшие меня, были настолько оригинальны, что иногда казалось, что такое не могло прийти в голову человеку. И я очень быстро решила, что буду писать.
Сначала я писала без остановки, писала день и ночь, забыв про голод, жажду и желание спать. Ничто не могло меня остановить. Но постепенно силы уходили, и я начинала думать над следующей фразой, словно внезапно открывшийся дар иссякал и испарялся.
Тогда меня посетил Он.
Не знаю, было ли посещение Его инициативой или мы оба хотели этого. Тем не менее Он как-то нашел меня. Впрочем, таким, как Он, ничего не стоит отыскать нужного человека.
Когда Он появился, казалось, что я оглохну от шума своего сердца. Он ничего не говорил: это было что-то вроде телепатии. Я понимала, о чем Он думает и что Ему нужно.
Он заставлял меня писать.
Где бы я ни пряталась, Он находил и заставлял писать.
Он прижимал меня к стене и начинал мучить, запустив длинные когти в голову, и я, обессилевшая от нестерпимой боли, принималась писать. Я кричала и падала в обморок. А Он все мучил меня, что я не могла ни о чем думать. Я могла только писать. Потому что Он приказывал писать.
Я не хочу, чтобы Он уходил.
Кажется, что это я вызвала Его.
Сейчас я пишу, а Он продолжает меня мучить. Ему не важна я, как человек и писатель, просто Он сам не может писать.