Последняя заполненная страница.
«Братик обещал сегодня зайти. Очень его жду. Почему-то захотелось сказать, как сильно я его люблю».
Дальше – пустота. А перед ней – выведенные рукой Юли строчки чьего-то стихотворения. Может быть, даже её:
Пустеет зал. Закат горит
И всё не гаснет до конца.
Спектакль сыгран, зритель спит.
Вода как небо глубока.
Вода морей, где солнце в ночь
Ныряет, словно я в себя.
Не плачь – слезами не помочь.
Разлука будет не всегда.
В своих мечтах, в своих мирах,
В воспоминаньях обо мне
Не бойся и гони тот страх,
Что мы не встретимся нигде.
Знай, у черты, сыгравши роль,
Одну надежду я храню —
Что мы увидимся с тобой,
Там – на последнем берегу.
Я не плакал. Ведь она просила об этом. Просто закрыл глаза, чтобы провалиться куда угодно – хоть в самую Преисподнюю, но лишь бы покинуть это место, где я потерял всё и всех.
Вокруг меня сейчас лежала апокалиптическая панорама засыпанного песком современного города. Небоскрёбы, зияющие чёрными провалами выбитых глазниц. Брошенные и занесённые почти по крышу машины. Покосившиеся электростолбы, на чьих проводах висели скелеты в полуистлевшей форме.
Тихий скрежет раскачивающихся рваных проводов. Шелест гонимого ветром песка. Выстрелы вдалеке. Дрожит раскалённый полуденным зноем воздух. Гудит наполненный идущей откуда-то музыкой воздух. «Black Angels», песня «First Vietnamese War».
Поднимаюсь с горячего песка, роняя с пальцев капли неестественно алой крови. Собственной крови? Чужой крови?
Пошатываясь, выпрямляюсь. Поднимаю голову… На горизонте торчащий, будто гнилая кость земли, полуразрушенный небоскрёб, окутанный громадными языками пламени.
Делаю шаг.
Делаю шаг, будто бы вспоминая, как ходить заново. Борясь с накатывающей волной тошноты и слабости. Борясь с самим собой.
Делаю шаг.
И тут же ослепительно голубое небо с воем заволакивают взявшиеся совершенно из ниоткуда тучи цвета запекшейся крови. Всё вокруг затапливает мертвенный багровый свет. Налетевший ветер поднимает песок, заставляя его играть тенями.
Делаю шаг.
Полузанесённые машины на дороге передо мной медленно тонут в песке. Электрические столбы медленно погружаются в землю, вместе с повешенными на них.
Вокруг бушует песчаная буря, но я отчего-то её не чувствую – песок не раздирает кожу до кости, сухой огонь песка не обжигает лёгких.
Делаю шаг.
Скелеты зданий вокруг медленно тонут в песке.
Пульсирует болью раненое левое плечо. На губах кровяной привкус меди, на губах скрежещет песок. Пустыня вокруг меня, пустыня в пересохшей глотке, пустыня в голове.
Дорогу передо мной неторопливо переползает армейская каска. Не просто катится, гонимая ветром, а именно переползает.