Правда? Правда?! Правда?!
Я вскочила на постели с бешено бьющимся сердцем. По инерции вжалась в стену, всматриваясь в тёмные углы. Где он? Где? За шкафом? За шторами? За дверью? Натянула одеяло под подбородок, сжимаясь.
Стоп.
Закрыв глаза, выдохнула, сосчитала до десяти. Его здесь нет. Я в квартире у Лехи, а Митя мертв. Он мертв, и это гарант безопасности для моих близких.
Это только сон. Сколько времени он мне не снился? Года три-четыре? И вот, наваждение возвращается. Я непроизвольно схватила себя за шею, провела пальцами по полоске шрама, вздохнула. Отпустило, в этот раз отпустило быстро. Легла, глубоко дыша, уставилась в потолок. Да уж, вряд ли теперь получится уснуть. Когда этот сон начал меня преследовать, я перестала спать совсем, несколько суток держалась, слоняясь по съёмной квартире из угла в угол, пила литрами кофе, курила. Боялась спать, закрыть глаза и вернуться туда, снова и снова проживать тот день.
Когда накатывала дрёма, я вскакивала и ходила: четыре шага в одну сторону, коснулась стены, четыре шага в другую сторону, коснулась стены... и слушала, как за стеной в кухне греется чайник, раз, и щелчок.
Я почти не выходила на улицу, не могла поверить, что все закончилось. Сидела дома, пила кофе, не спала... ждала. Была уверена, он придёт, достанет с того света. Но он не пришёл. Зато пришёл Степан. Позвонил в дверь, я открыла, думая: очередной дружок за правдой. Но у него была своя правда. Степа молча вытащил из пакетов контейнеры с едой, сложил в холодильник. Я тупо наблюдала за ним, сил анализировать не было. Он сел и начал говорить. Мы говорили долго, а потом он забрал меня в лес. Там была своя жизнь, другая, и она помогла мне выбраться из той трясины, куда я погрузилась. Не целиком, но помогла. По крайней мере, внешне я стала походить на нормального человека. В лесу мне перестал сниться этот сон. И я почти поверила, что он остался в прошлом. И вот опять.
Я тихо открыла шкаф и вытащила фотографию листка с надписью "два". Почерк был похож на тот, что на первом, да это было неважно, я и так понимала, что убийца один человек. Но какую цель он преследует? Чего пытается добиться? Что, если все это ловушка? Я сжала листок в руках так, что побелели костяшки пальцев. Захотелось курить, но только представив себя с сигаретой в руках, откинула эту мысль, так и до бессонницы с маниакальными идеями недалеко. Убрав листы, легла в постель в надежде заснуть. Спустя пару часов мне это удалось.
Утро было хмурым во всех смыслах этого слова. Настроение ни к черту, голова раскалывалась, за окном набежали тучи и моросил мелкий противный дождь. Я прошлепала в ванную и минут двадцать стояла под душем, пытаясь взбодриться. Выйдя, переоделась в шорты и спортивную кофту с рукавом в три четверти и широким вырезом, спадающим с плеча. Посмотрела на себя в зеркало: красивые каштановые волосы, густые брови с выраженным изгибом, большие глаза, пухлые губы. Я? Провела пальцами по отражению, словно перечеркивая. Не я. Нет меня. Только кукла бездушная.