Я застыла, ошеломленная сим внезапным поворотом, и тут из коридора сайгаком промчался по кухне мой восьмилетний брат, чтобы, зажмурив глаза от страха, повиснуть на сидящей на стуле мне, думая, что сейчас его любимый отец, так же горячо любящий его (на тот момент уж точно), меня ударит. До сих пор помню это Мишкино срывающееся от страха дыхание, когда он прижимался к моей груди, думая, что замахнувшийся папа, не успев остановиться, ударит ему по спине, которой он меня закрывал. Маленькой хрупкой спине, за которой была одеревеневшая я. Толкнула было его в сторону, а он обнял крепче. Все на инстинктах — я хотела его отшвырнуть, чтобы ему не прилетело, если отчим не успеет остановиться, а он обнял крепче, зная, что папа его любит больше и он должен затормозить в желании огреть меня, но увидев перед собой родного сына. Потому и впился клещом, когда я попыталась его отпихнуть, в ужасе поворачивая лицо к отчиму и понимая, что если сейчас он по ошибке вместо меня ударит моего брата, то все закончится полным пиздецом. Но отчим замер.
— Уйди отсюда! — приказал тогда всхлипнувшему Мишке.
— Не трогай мою Женю! Не трогай!
И его худосочные ручки впились в меня сильнее, а его слезы жгли кожу сквозь ткань моей футболки. Я, прижав к себе худенькое детское тельце, которое мгновения назад хотела оттолкнуть, так по максималистически, так по подростковому, но железобетонно волком смотрела в глаза отчима, и этим взглядом обещала ад, если хоть пальцем коснется своего плачущего сына. Моего маленького брата, который в восемь лет, зажмурившись от страха, защищал свою старшую сестру. Пока мама, набросившись сзади, оттаскивала отчима от меня, готовую в любую секунду рвануть вперёд, но пока закрывающую руками спину Мишки.
Мой младший брат с раннего возраста давал поводы для гордости. Мой любимый, сильный, младший брат. Умный и находчивый, непоседливый, иногда до безобразий, уж очень активный, но с какой-то неистребимой тягой к справедливости, природной упертостью и не просто пустыми амбициями, а стремлениями. Когда его сверстники интересовались всякой херней, Мишка-батарейка нашел то, что похитило его время, интерес и силы. Влюбился в паркур. И в Мишкины четырнадцать эта его любовь сломала его здоровье, разбила сердце мне, маме и мозги отчиму.
Ад тех дней был едва переносим и в одну из ночей, когда я не смогла дозвониться маме и уже сняв официантский фартук, шла на выход из шумной забегаловки открывая приложение такси, в тот же момент, когда я забивала адрес дома, перезвонила мама и сказала, что все хорошо, она просто уснула в кресле у кровати Мишки и не услышала мой звонок. Попросила не беспокоиться, ведь все нормально, ее просто вырубило после двух бессонных суток. Я отключила вызов, прикурила у угла питейного заведения и, усмехнувшись, забила другой адрес. Потому что ничего не было нормально. Совсем ничего. Ненормально, когда мама пашет на трех работах, послав нахер сон, а потом уверяет дочь по телефону, что это нормально, что она потеряла сознание в кресле у парализованного сына. Ненормально то, что я пашу за копейки. Когда могу пахать за большее, а мой брат недвижен. Ненормально это, иметь возможности и использовать их в полсилы, причиняя тем самым ущерб не себе, а лишая свою семью возможности на спасение. Это ненормально и никогда не будет нормальным. Потому послала управляющую баром, требующую вернуться к работе, когда садилась в вызванное мной такси.