— Я сегодня с подружками иду на вечеринку, — весело щебечет она. — Вернусь поздно. Не будешь сердиться?
— Нет, с чего? Ты часто так делаешь. Я хоть раз ворчал на тебя? — удивляюсь я ее вопросу.
— Мы в последнее время как-то отдалились друг от друга, — помолчав, говорит Саша. — Вдруг ты чем-то недоволен, но не хочешь говорить?
— Нет смысла обсуждать такие вещи по телефону.
— Значит, не ошиблась, — вздыхает Саша.
— Ты придумываешь проблему на ровном месте. Иди, веселись и не забивай себе голову тем, чего нет.
— Тогда почему ты рядом, но не со мной?
Вопрос Саши ставит меня в тупик. Не думал, что это настолько заметно.
— Саш…
— Только не говори, что мне это кажется. Я тебя для этого слишком давно знаю.
— Возможно, это предсвадебный синдром, — говорю я первое, что приходит в голову. Мне сейчас не хочется раскрывать ей правду и подтверждать ее наблюдения.
— Ты не хочешь жениться на мне?
У меня есть шанс сказать правду! Но, конечно же, я упускаю его.
— Разумеется, хочу. Но это большое изменение в жизни, а такое немного пугает, — говорю я и снова ненавижу себя за ложь.
— Ладно, увидимся завтра утром, — мягко произносит Саша, довольная моим ответом. — Люблю тебя.
Нажимаю отбой и шумно выдыхаю. Поднимаю голову и вижу укоряющий взгляд Серхио.
— А ты запутался больше, чем я думал, — замечает он.
Я сижу на берегу моря. Стопы утопают в мокром песке. Он липкий, холодный. Обхватив колени, смотрю вдаль. Закат сегодня нежно-розовый. Словно над голубой гладью кто-то раскинул зонтик цвета чайной розы. Волны набегают на берег, чуть-чуть не достают до пальцев моих ног и отступают. Солнце мягко припекает макушку.
Такие посиделки возвращают мне душевное равновесие. Никто не знает обо мне столько, сколько море. Лишь ему я могу доверить все свои мысли. Оно меня выслушает, и на душе станет легче от беззвучного монолога. Поднимая глаза, я совсем не ожидаю увидеть бредущую по кромке воды Тому.
Она идет, опустив голову, в руках босоножки. Короткое белое платье едва достает до середины бедра. Волосы распущены и струятся по ее спине золотым шелком. Ветер мягко треплет их, предавая прическе легкую небрежность. По ее грустному лицу можно предположить, что она чем-то расстроена. Поднимаюсь, и иду к ней. Окликаю по имени. Она вздрагивает и растерянно поворачивается в мою сторону. Робко улыбается, замирает на месте, ожидая пока иду к ней.
— Привет, — не зная, с чего начать разговор, произношу я. Она убирает от лица светлую прядь и, прищурившись, смотрит на меня.
— Следишь за мной?
— Нет. Пришел поговорить с морем.