— Тебе это надо, вот ты и говори, — зло произносит Саша. — Лично я не собираюсь ничего отменять, поэтому не хочу принимать участие в этом фарсе!
— Я понимаю, что ты разочарована и обижена, но…
— Да я просто убита! — кричит Саша, сжимая кулаки. — А ты, как последний эгоист, хочешь от меня каких-то действий, чтобы свободно наслаждаться жизнью! Раз тебе так это необходимо, то будь добр сам нести ответственность за свое желание! Скажи об этом моему отцу, родне, которая приехала на торжество черт знает откуда, отмени все брони!
— Хорошо, не вопрос.
— Кто она? — облизывая губы, спрашивает Саша, а ее взгляд мечет гром и молнии.
— Это не имеет значения.
— Для меня имеет! Я хочу знать, на кого ты меня променял! — срывающимся голосом говорит Саша. Ее щеки заливает пунцовый румянец. — Кто та сучка, что сумела занять мое место в твоем сердце?!
— Нет ее вины в том, то я тебя разлюбил! — повышаю голос я. — Я — единственный человек, кто несет за это ответственность!
— Есть! Не верти она перед тобой своей задницей, ничего бы этого не случилось! — тяжело дыша, говорит Саша и больно бьет меня кулаками в грудь. — Ненавижу тебя! Ненавижу!
— Люби я тебя по-настоящему, ничего бы этого не было, — ловя ее запястья, виновато произношу я. — Ненавидь меня, я и правда, это заслужил!
По щекам Саши бегут слезы. Чувствую себя последней сволочью за то, что заставляю ее проходить через это. Она вырывается из моих рук и отворачивается. С жалостью смотрю, как дрожат ее плечи.
— Убирайся! — сквозь слезы требует Саша. — Видеть тебя не могу, предатель! Прежде чем влюбляться, мог бы подумать обо мне!
— Прости.
— Никогда я тебе этого не прощу! — оборачиваясь, говорит Саша. — Убирайся из моей жизни!
Молча выхожу из квартиры. Какое-то время стою под дверью, вслушиваясь в рыдания Саши. Вроде бы, все сделал правильно, а на душе так мерзко, словно предал Родину. Поймав на себе подозрительный взгляд соседа, что живет напротив, быстро сбегаю по лестнице вниз. Впереди теперь самое сложное: сказать обо всем родне Саши и выжить после этого.
— О! Опять ты! — такими словами встречает меня отец, когда я вваливаюсь в полночь в гостиную. Он сидит на диване в очках и читает книгу. Взгляд у него усталый, осоловелый. — Я слишком часто тебя здесь вижу. Это не добру.
— Возможно. Тамара дома?
— Ну а где ей еще быть в это время? — пожимает плечами отец. — Зачем она тебе?
— Поговорить надо, — отвечаю я и взлетаю по ступенькам вверх.
— Не делай глупостей! Ты ведь понимаешь, о чем я! — летят мне в спину слова отца.
— Знать ничего не знаю! — глядя в полумрак воспаленными глазами, отвечаю ему я.