Самой бы знать.
Черт, я волнуюсь.
Несколько минут я стою возле двери с огромной коробкой в руках и не решаюсь нажать на звонок.
Во-первых, я не понимаю, зачем пирог притащила.
Во-вторых, зачем укладку сделала да сарафан белый натянула, как девственница, которая собралась на жертвенный алтарь ложиться.
В-третьих, я нервничаю. Я очень сильно нервничаю и понятия не имею, как прекратить и упокоиться.
Это всего лишь Мартынов. Не Том Харди и не Лео во времена «Титаника». Это обычный русский Демьян, который… Черт.
Соберись, Оливка.
Я несколько раз моргаю, потом до пяти считаю, а потом…
- Да стучи уже, – раздается за спиной ироничный голос. – Не бойся. Не съем.
Резко поворачиваю голову и вижу Мартынова собственной персоной.
- Но покусать могу.
- Привет.
- Привет? При - вет? – секундная пауза, а потом… - Что ты сделала с моей машиной?
- В смысле?
Ответа я не слышу, вместо этого парень отбирает у меня коробку, одной рукой открывает дверь, звон ключей, а затем и сама оказываюсь в квартире прижатой к стене.
Оу, вот это приветствие.
Он так всех встречает?
Уфф, почему мне мерзко про других думать?
Так, Шевченко, голову включи. Прекрати в облаках летать, а вернись в реальность, в которой тебе стало жарко от присутствия рядом Демьяна.
Кстати, кажется, он не в курсе, что кондиционер изобрели. Такое пекло.
- Чего замолчала?
- Душно. Очень.
- Привыкай.
Пфф, к чему?
глава 28
Смелость и наглость покинули чат.
Предатели чертовы. Столько лет вместе, рука об руку, а стоило Мартынову нарушить границы личного пространства, так я одна осталась позориться, с онемевшим языком.
Представляю, как сейчас со стороны выгляжу с этим чертовым пирогом в коробке и открытым ртом.
Давай, Шевченко. У тебя папаня - писатель, не должно быть проблем с рифмой. Шли Демьяна в лес, а сама домой двигай, дыхание восстанавливать. И забей на тачку чужую. Не твоя, вот и не волнуйся.
Угу.
Подумать проще, чем сделать. Особенно когда стоишь в опасной близости с симпатичным парнем, который смотрит так, будто в жизни ничего красивее не видел.
Вот кто так смотрит?
У меня и так самооценка высокая. Куда он ее еще своим взглядом поднимает?
- Я пить хочу.
Ой, черт.
Позорище какое.
Будто ничего умнее придумать не могла. Ведьмовское воспитание, ты хотя бы не халтурь. Вкалывай, как в последний раз.
- Уверена? – уточняет Демьян, не сводя с меня глаз.
- У меня остался последний нерв, и ты на него действуешь.
- Неужели? Ты поэтому с тортом пришла и возле двери застыла, как малолетка стеснительная?
Черт. Ну, как же он меня раздражает.
- Ты меня бесишь.
- А ты красивая, – хрипло произносит он, выхватывая из моих рук коробку. – Особенно когда бесишься.