Ой, у него даже блокировка не стоит. Дурак, что ли? Не думая, тыкаю по экрану, надеясь, что он дозвонится какой-нибудь маме Стифлера и парень вспомнит меня добрым словом. Или недобрым. Мне-то пофиг. От икоты еще никто не умирал.
- Готово. Можешь звонить и днем, и вечером.
- И куда я дозвонюсь? В аптеку или на мясокомбинат?
Черт, где я прокололась?
- Мне. Конечно же, мне, – клятвенно заверяю его, а потом показываю на дом. – Следующий мой.
Блин. Зачем сказала? А вдруг его дружок с длинными руками и грязными мыслишками решит мой забор тухлыми яйцами закидать? Дура, Оливка.
- Ой. Не этот. Мой дальше. – И смотрю на него, глазенками хлопая, вспоминая, как это делает Златка. Кстати, долго так надо пялиться?
Спустя секунду машина снова останавливается, и я на радостях выпрыгиваю из нее. Эй, это же мой!
- Не хотела, чтобы я узнал, где ты живешь?
- Вдруг ты маньяк?
- Скорее, бояться нужно мне. Краснов смс скинул - кажись, у него вывих.
Блин.
- Бывает. Будет знать, как руки распускать, – комментирую, когда Демьян превращается в избушку, повернувшись задом к дому, а ко мне передом. - И вообще, пусть радуется, что не перелом.
Ну, это я на всякий случай говорю, если таксист с обнимашками полезет.
- Давай пробежимся по прайсу. Шлепок – это вывих. А для перелома что нужно сделать?
Хочу в щепки расколоть его чувство юмора, потому что знаю, что он шутит, но краем глаза вижу, как наша входная дверь открылась и из нее вылетела ведьма в розовых тапочках с помпонами. Столкновение неизбежно, и я к нему еще не подготовилась. Мне нужно время.
Что делать?
Думай, Оливка, думай!
Может, прыгнуть в машину и уехать? Или…
- Ты зубы чистил?
- Чего?
- Да пофиг.
Резко тяну парня на себя, пальцами цепляясь за рубашку, и, зажмуриваясь, целую.
У-у-у, да парень смышленый. Подхватил меня, попытался взять все в свои руки и развернуться, но куда там… Нельзя нам было вертеться, так бы я мачеху из поля зрения упустила. А так, смотрю, она на месте застыла и домой рванула. Да-а-а, все идет по плану. Сейчас она приведет сюда отца. Значит, у меня есть минут пять на то, чтобы попасть в свою комнату.
Надо бежать.
Вопрос - как? Мне дышать нечем, и меня очень крепко прижали к мужскому телу. Хм, какой пресс. Даже через одежду ощущается.
«Шевченко, ты че творишь, ненормальная? Беги, пока план не провалился!» - орет внутренний голос, и я тут же выставляю руки.
- Поехали ко мне?
Фи. Как предсказуемо.
- Не-а. Не хочется. Пока. – И вперед, но меня за руку хватают.
- В смысле? Ты просто так уйдешь?
- Могу себе позволить. В свободной стране живем, между прочим. А ты давай не задерживайся и уезжай.