И эта хороша: «я его люблю, у нас сын!». Бедный ребёнок целыми днями ходит по рукам соседей, пока Дина одну половину дня продаёт на рынке рыбу, а вторую половину — намывает полы в администрации.
А ссоры эти их: темпераментная татарка орёт — стены сотрясаются. Толик молчит обычно, но если его завести — не остановишь! Мат, тюремные жаргоны… Слышимость такая, будто на ухо кричат — перегородки картонные.
В итоге полночи ссорятся, полночи песни блатные под гитару на кухне распевают.
Ненавижу шансон, ненавижу эту коммуналку! Обязательно уеду отсюда, просто нужно немного потерпеть. Вот накоплю ещё денег, чтобы хватило на первый взнос за дом, и уеду. И мать с Никой заберу, куда я без них…
Побыстрее миновав неприятного соседа, открыла дверь нашей «квартиры» и тихо вошла. Никого.
— Ма-ам, ты дома?
Зачем спрашивала, у кого — сама не знаю. Ясно же, что никого нет. Проходная комната — комната матери, и если она дома, то обычно или сидит в кухне, или лежит на диване и смотрит старенький телевизор.
Когда только приехала из Москвы и впервые сюда вошла, то вид «квартиры» меня ужаснул. Нет, внутри было немного получше, чем в общем коридоре и кухне, но всё равно всё было какое-то замызганное и старое: заляпанные стены, грязное окно, линялые занавески.
Мы с Никой общими силами переклеили обои, постелили чистые коврики, выкинули продавленный диван столетней давности заменив на новый, повесили светлые шторы. Комната немного преобразилась, но всё равно, каждый раз чуть ли не слёзы наворачиваются глядя на эту «красоту».
Вторую комнатку занимала Вероника, но так нас теперь стало две хозяйки на одну жилплощадь, мы решили разделить эту и так небольшую коморку — на две, с помощью стены из ДСП. Какая-никакая, а иллюзия личного пространства. Так у каждой из нас получился свой личный уголок.
Это нам ещё повезло, что наша «квартира» под номером девять оказалась такой «большой», в половину больше чем у других. Когда-то бывший хозяин выкупил соседнюю комнату и соединил со своей. Получилась практически полноценная однушка в "целых" двадцать два метра. Но что такое двадцать два метра для трёх взрослых человек…
Так и живём, как килька в банке. Ужасные условия, а что поделать.
Нет, так было не всегда. Когда-то у нас было если не всё, то не хуже чем у других: трёшка в центре, автомобиль, дача, отец… Не мой — Никин, своего отца я никогда не видела и особо им не интересовалась, считая своим папой Олега.
Он был военным в звании майора: высокий, красивый и очень видный мужчина, чем он беззастенчиво пользовался, гуляя от матери направо и налево. Она знала, но терпела, ради нас. Я была маленькой, но часто слышала, как горько мама плачет ночами, обнимая подушку, пока папа Олег был в «командировке».