Чемесов поежился и плотнее запахнул на шее шарф. Его самого ждала ненавистная бумажная работа, которую он за последнее время, теша свою лень, изрядно запустил, а потому торопиться на службу совершенно не хотелось. Скорее, наоборот… Впрочем, там, по крайней мере, будет тепло.
В здании суда было тихо и пусто. Чистый пол не затоптан. Пройдет еще каких-нибудь пара часов, и коридоры наполнятся народом, из кабинета в кабинет станут сновать чиновники, сыщики, эксперты, свидетели и подследственные. Некоторых приведут в кандалах из Бутырки, другие явятся сами из теплой домашней постели…
Иван увидел под дверью своего кабинета свет и удивленно задрал свою мефистофельскую бровь. За его столом спал молоденький практикант. Как он тогда назвал себя? Это было у Орловых. Докарев? Доркин? Доркашов! Петр Доркашов. Чемесов растерянно постоял возле спящего юноши, а потом тихонько потряс его за плечо. Тот вскочил, дико озираясь.
— О Господи! Иван Димитриевич! Простите меня, что я здесь… Сам не заметил, как заснул. Завозился и вот…
— С чем хоть возился-то? — добродушно посмеиваясь, поинтересовался Иван.
— Да вот… Мне поручили… Как-никак первое крупное дело. Самостоятельное. Убили одного студента. Расследую…
— Что за студент? — скорее из вежливости, чем действительно интересуясь спросил Иван.
— Да в том-то и сложность. Только-только парень из-за границы в Москву вернулся. Не был здесь почти пять лет — там учился. И на следующий же день… Причем не на улице, не в кабаке, а у себя же дома. Дверь не взломана, все тихо-мирно… Родители спали в соседней комнате…
— Не самоубийство? Сейчас просто какая-то мода пошла на эту глупость.
— Исключено. Эксперты то же самое говорят.
— Ну что ж, молодой человек, дерзайте! Если что — милости прошу, посидим подумаем вместе. А теперь идите-ка домой спать. Уж поверьте старому вояке, тупая от недосыпа голова — не лучший помощник в розыскном деле.
Молодой человек смущаясь выскочил прочь, а Чемесов еще долго, сам не замечая того, хранил на лице теплую задумчивую улыбку. Быть может это были воспоминания?
Вздохнув, он принялся за писанину. Отчеты, картотека, самые разнообразные справки и запросы… К сожалению, от этой бумажной круговерти деваться было некуда. Иван честно писал час или два, но вскоре перо его стало нырять в чернила все реже и реже, а потом он вдруг обнаружил, что сидит, уставившись прямо перед собой, а на очередной бумаге, которую он положил перед собой, написано лишь заглавие.
Мысли его, словно намагниченные, притягивались все к одному и тому же. Кто? Кому это было нужно? Где связь? И что дальше? Где-то в самой глубине сознания маячил еще один вопрос. Чемесов всеми силами отмахивался от него, но он упорно зудел в мозгу надоедливой осенней мухой. «Кто будет следующим, Иван Димитриевич?» — вот что нашептывал ему тихий вкрадчивый голос. Однако некто, игравший с Чемесовым в свою темную жестокую игру, теперь затаился выжидая — дни шли, а ничего не происходило.