Я припускаю, что есть мочи, кляня себя за то, что не слишком увлекаюсь спортом. Вот рожу, стану самой, что ни на есть спортивной мамочкой, фитнес-богиней, и буду бегать быстрее ветра!
Но пока, увы, я проигрываю в скорости тому, кто настигает меня. Топот ног становится ближе и ближе. Я уже почти добежала до дороги. Но внезапно выезд перекрывает чёрным блестящим седаном. Я пытаюсь метнуться в сторону, но меня хватают сильные мужские руки и силой запихивают на заднее сиденье седана.
— Гони!
* * *
Машина срывается с места. Голос мужчины кажется смутно знакомым, но паника сильнее. Так что я молочу руками, стараясь расцарапать лицо похитителя. Так просто я не сдамся! Шапочка уборщицы наползает мне на глаза, закрывая обзор, но я готова сражаться даже вслепую.
— Ай…. Ш-ш-ш-ш….
Кажется, мне удалось попасть ногтями в глаза.
— А ну прекрати, Кирана! Твою мать… Ки-ра-на. Карамелька, чёрт бы тебя побрал! Стоп!
Он сказал «Карамелька?!» Это что… Егор? Я замираю без движения, боясь даже вздохнуть лишний раз.
— Егор? — шепчу я.
— Да! Да, это я… Кирана, твою мать! Бестия. Чёрт… Зачем ты так царапаешься? У тамандуа когти и то не такие разящие, как у тебя! — возмущается Егор.
Я стягиваю шапочку с глаз и сажусь. Вглядываюсь в лицо небритого мужчины, с бейсболкой на голове и дурацкими усиками. Сбиваю кепку с головы и удивляюсь тому, что Егор подстригся очень коротко. Едва не под ноль. Но всё равно это мой Егор! Теперь-то я это ясно вижу и понимаю, что мужчина в рабочей робе — это мой Псих.
Я бросаюсь ему на шею, стискивая изо всех сил, торопливо целую лицо и смеюсь. Или плачу. Или и то, и другое.
— Я так испугалась. Боже… Почему? Я думала, что это правда… — трогаю пальцами расцарапанное до крови лицо мужчины. — Люблю тебя… Больше никогда так не делай. Мне было страшно.
Нахожу его губы, целую. Торопливо и коротко, повторяю ещё раз, что люблю и нападаю на него снова и снова, проникая поцелуем. Егор отвечает мне взахлёб, испустив тихий стон. Он перетягивает меня к себе, я оказываюсь на его коленях. Целую его. Жадно, настойчиво. Спускаюсь к шее, вдыхая мужской, пряный аромат. Потом вновь поднимаюсь к губам и начинаю пить его обжигающую ласку.
— Кхм… Куда едем, Егор Михайлович? — звучит вопрос водителя.
Только это отрезвляет нас. Приходится замереть, я утыкаюсь лицом в плечо Егора, слушая его сбившееся к чертям дыхание.
— Мы едем… — медленно говорит Егор, собираясь с мыслями. — Загони машину на Северный склад.
Я поднимаюсь выше и веду носом по его скуле.
— Я соскучилась.
Егор отстраняет меня, обхватив лицо ладонями.