Я пытаюсь разозлить себя, чтобы, наконец, дернуть “стоп” и перестать вспоминать всё то, что он делал со мной. Но помогает слабо, с ним было слишком хорошо, на грани откровения...
— Тем более, если он оказался соседом, — продолжает Алиса спокойнее. — Надо быть осторожнее, милая. Ты сначала реши, что будешь делать с Лешей. Такими мужиками, как он, тоже не разбрасываются.
— Да, — я послушно киваю. — Клиника.
Мой телефон коротко пиликает, и мы с Алисой синхронно смотрим на загоревшийся экран.
— Вспомни…, — Алиса театрально откашливается, — вот и оно.
— Ты только что говорила, что таким не разбрасываются.
— Я тоже не с ангелом жила и ничего. Смотри какая, — она выпячивает грудь третьего размера и разводит руки в стороны. — Хотя я быстро отмучилась, тут мне повезло.
Леша кидает мне выписки из клиники, которые просит распечатать на домашнем принтере к его завтрашнему приезду. Всего там четыре листа — один с направлением на обследование для мамы, а остальные — это выставленные на оплату чеки.
— Ты ему дорого обходишься, — задумчиво протягивает Алиса, она вроде хочет пошутить, но хмурится, проскальзывая цепким взглядом по многозначным цифрам. — И парнишка явно хочет, чтобы ты об этом не забывала.
Я не могу спать, думаю то об одном, то о другом, то сразу о пятом. Но чаще всего возвращаюсь мыслями к симке для тайных встреч. Я так и не вставила ее в сотовый, хотя он попросил… Она лежит в моем кошельке, в самом узком и труднодоступном кармашке, куда можно пробраться только с чертыханиями. Но это слабенькая преграда. Я все равно не сплю, и чего стоит встать с кровати, достать ее и вставить в телефон? Наверное, он уже написал. Что именно? Или нет, еще рано или уже забыл, что говорил на пороге какого-то номера. А если все-таки написал…
Спи, Настя! Ради бога!
Я мучаюсь еще около часа, но потом все же проваливаюсь в беспокойный сон, который больше напоминает короткие перебежки между открытыми и закрытыми глазами. Часов в семь я начинаю собираться, чтобы вернуться в квартиру Леши и встретить его дома, как полагается примерной будущей жене. Тем более фрилансеру, на срочные рабочие дела не сослаться, да я и не хочу. Что я хочу, так приглядеться к нему внимательнее и понять, сколько правды в подозрениях Алисы на его счет.
Счет.
Счета.
Как раз они меня смущают. Это уж слишком прямолинейно и почти вызывающе, некрасиво до тошноты… У него был десяток других способов распечатать их, да и на кой черт их печатать в наш электронный век! Он правда специально? Чтобы не говорить в лоб, но ценник обозначить? Он покупает меня?