Что дальше? Писатель?
Ну, этой дорожкой я уже проходил. Писатель из меня, сразу скажем, не получился. Классиком я точно не стану, хотя и хорошо помню, что и когда станет популярным. Но ведь вот в чем беда – никакую книгу я слово в слово не помню… А без этого и без умения писать грош цена этому знанию.
Предсказателем? Карточная колода, череп, стеклянный шар… Вообще не вариант… Что я из моего прошлого – будущего помню? Так… Чуть – чуть… Две – три даты, десяток имен, да и всё. И что остаётся?
Я глядел на холодильник и вспоминал свою жизнь, отыскивая перекрестки и возможности, от которых когда – то отказался и дороги, по которым не пошел. Ведь были они…
В науку уйти? Стать кандидатом какие – нибудь наук? И что затем? До 90–х годов это еще и имеет смыл, а вот дальше? Все с начала начинать? В Китай за ширпотребом? Челночить? Ну уж нет…
Комсомол и Партия? Чтоб потом сразу в депутаты? Я вздохнул. Туманно. Хотя теоретически… Поступить не в МИИСП, а в какой – то нефтяной ВУЗ, типа «Керосинки», начать заниматься там в комсомоле общественной работой и в итоге присосаться к какой – нибудь нефтяной скважине. Чем не гениальный план?
Я вздохнул.
Реально, конечно, но тошно… Неужели такое чудо, что со мной произошло надо изпотребить на то, чтоб снова заниматься тем, что не даст радости в жизни…
Чего я – то хочу? Сам – то я понимаю?
Я вернулся в комнату.
Мой старший брат, Андрей, сейчас служил в Советской Армии. Мы жили с ним в одной комнате и теперь на его застеленной покрывалом кровати лежала наша гитара. Та самая, на которой я вчера… Или сорок лет тому вперед играл «Шизгару»….
Разве что музыкантом…
А почему бы и нет? Сколько я самой разной музыки помню? Все ведь в глубине памяти лежит, надо только покопаться в ней. Но если и делать это все, то не в одиночку.
«Надо зайти к Сереге», – подумал я, натягивая брюки. – «Может это не только моё приключение?»
Сделать это было просто. Мы жили в одном доме. Я на третьем этаже, а он – на пятом. Ничего иного не придумав, я оделся и решительно вошел в свой старый мир. Было желание сказать какую – то важную фразу, на вроде того, что сказал Армстронг, но я сообразил, что это все от нервов и юношеской глупости говорить ничего не стал.
Я щелкнул ключом, запирая дверь и услышал за спиной вздох.
На подоконнике у окна между четвертым и третьим этажами сидел Серега Володин и смотрел на меня.
Мы смотрели друг на друга с подозрением. Если б тут сейчас было кино, какой – нибудь боевик, то зрители гадали бы у каждого из нас по револьверу за спиной или только у кого – то одного?