А потом бью кулаком в стену. Просто бью. Размашисто, но где-то внутри срабатывает стоп-кран — только сломанной руки мне ещё и не хватало.
Хоровод событий, неприятных лиц, чужих запахов вокруг меня вызывают тошноту. Но больше всего меня кроет от запаха гари, наизнанку выворачивает.
Пироман сраный.
Когда уже кажется, что не выдержу и придушу кого-то, в стройный ряд бесконечных телефонных звонков вклинивается сообщение.
С незнакомого номера, без любых опознавательных знаков, но я нутром чувствую, от кого оно.
Просто фотография. Она сделана не только что, ибо на изображении день.
Лесной домик. Мать его, это мой лесной домик — место, казавшееся полностью безопасным. Только хер мне, а не безопасность. Иллюзия, пшик, мыльный пузырь.
Меня выносит с того, что вижу на экране. Словно мордой вниз падаю на щербатый асфальт, а за грудиной снова печёт. Потому что на экране, в центре фотографии, Злата. Она стоит у высокой ели, смотрит куда-то наверх, а неизвестный фотограф берёт её хрупкую фигуру в фокус. Он близок к ней в тот момент, и она ему доверяет. Иначе бы поняла, что кто-то настолько к ней подобрался. Кто-то незнакомый.
В голове что-то громко взрывается, и ноги сами несут меня прочь. Злата там, она в этом долбаном домике, а я обещал вернуться. Я обещал защитить её. Романов подобрался к ней близко, он слишком много знает о ней. И если… он уничтожит её, просто сотрёт в порошок.
Из-за меня.
Это фото — предупреждение. Лишнее напоминание, что Романов рядом. Ангары, мой мотоцикл, погибшие ребята, клуб — это всё звенья одной цепи. Но это не цепь, нет. Это верёвка, которая вьётся вокруг моей шеи.
Сейчас Романов разыгрывает свою партию, как по нотам. Раз за разом укладывает меня на лопатки, потому что слишком высоко забрался, а корона намертво врезалась в его голову, расплющивает мозг. Коля мстит мне. За тендер, сорванные сделки, отогнанный в мою сторону товар. За прошлое. За то, что я — это я и вообще посмел родиться.
Встряхиваю головой, прячу мобильный в карман, а в ушах рёв турбин. Он не посмеет что-то сделать Злате. Не посмеет. Не дам.
Я уже у машины. Сашка следует за мной, но я посылаю его на хер.
— Эй, Крым, что стряслось?! — несётся мне в спину удивлённое, но я ныряю в тёплый салон.
Визг шин, и удивлённый Сашка остаётся за спиной. Ничего, переживёт.
Просто оказалось, что сейчас я не могу доверять даже ему.