— Да… ладно, — клиент выглядит озадаченным.
— Я очень пить хочу. Есть вода?
— В баре…
Оглядываюсь, и, заметив барную стойку, направляюсь к ней.
Наливаю стакан воды. Выпиваю залпом. Потом вижу открытое шампанское в серебряном ведерке. Наливаю бокал, выпиваю. Залпом. Да. Можно меня осуждать, но мне необходимо успокоить нервы.
— Будьте как дома, — мрачно заявляет мужчина.
— Спасибо. Нам предстоит серьезный разговор, я дико нервничаю — решаю, что откровенность не помешает.
— Начинайте. Мне обещали нечто необычное. И не обманули, — усмехается красавец, проходит в центр гостиной и вальяжно опускается на диван. Включает телевизор.
Начинает играть легкая музыка, оказывается он настроен на радиоканал.
Медленно поднимаю глаза и встречаю терпеливо‑выжидательный, как у игрока в покер, взгляд голубых глаз. Как только наши глаза встречаются, у меня возникает ощущение, что между нами будто пробежал электрический ток. Дикое и совершенно неуместное в моем положении ощущение, надо сказать! Словно сквозь меня прошли все двести двадцать вольт.
— Понимаете, я не та, кем вы меня считаете, — произношу, едва шевеля онемевшими губами.
— С чего вы взяли, что я что-то там считаю? Мы не знакомы.
В голосе мужчины звучит легкое раздражение. Он встает и направляется к бару. Наливает себе полбокала виски, кидает пару кубиков льда и возвращается с бокалом на диван.
— Я сразу подумал, что это все разводка. Васильев доигрался, и понимает это. И совершенно зря прислал тебя сюда. Это уже за гранью. Он прекрасно знает, что я никогда не прибегал к услугам проституток. И как бы хороша ты не была в этом деле… Это не поможет старому хрычу, который вылетит как пробка из бутылки со своим казино.
— Я не понимаю… Вы про Хью?
Машинально снова иду к бару и наливаю себе бокал шампанского. Выпиваю его залпом. Чтобы набраться храбрости и успокоить нервы. И действительно — помогает.
— Слушай, давай ты не будешь мельтешить. Твое платье… отвлекает, — мужчина хмурится. Возьми бутылку и иди сюда. Садись.
Точно послушная марионетка, выполняю каждое из его приказаний. Беру бутылку, ставлю ее на столик перед диваном. Опускаюсь в кресло, чуть придвигаясь. Получается, сижу напротив Аполлона. Он снова внимательно разглядывает меня.
— Кто такой Хью?
— Ну этот… Он привел меня к вам.
— Так и думал. Васильев. Как я уже сказал, ему недолго осталось. Хью его кликуха?
— Нет… То есть я так про себя его назвала. Похож на Хью Хефнера.
— А, да, есть что-то. Даже сферы деятельности похожи, не говоря о том, что оба как сморчки. Так как ты вляпалась в эту грязь? Расскажешь свою историю? Не понял, ты не работаешь на Васильева?