— Почему вам интересна моя история?
— Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить — почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.
— Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…
Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.
— Не женат, но собираюсь, — сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.
— Ясно, — говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.
Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…
Боже, что я несу? Точно напилась…
От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.
— Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? — вспоминаю почему-то фразу.
— Ты о чем?
— Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?
— Спрашиваешь не мафиози ли я? — усмехается мой собеседник.
— Типа того.
— Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.
— А, ясно. Скажите… мне не пора?
Мужчина мотает головой.
— Куда ты торопишься?
— А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.
— Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?
— Даже на раздевание, — брякаю и тут же осекаюсь. — Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.
— Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? — недовольно говорит красавец.
— Давай.
* * *
Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви. Не знаю, с чего вдруг меня пробило поругать последними словами Костика. То держалась как кремень, а то вдруг прорвало плотину… Почти готова рассказать о том, что было дальше и о своем внедрении в качестве шпионки на фирму сестры, но тут отвлекаюсь и спрашиваю:
— Расскажи о невесте.
— Никакого желания, — отказывается мой собеседник.
— Ой, да не ломайся. Мы ж как попутчики в поезде. Никогда больше не пересечемся. Так почему не излить душу?