Дергает позвоночник, и я на миг теряю зрение. Мать твою медузью, такого оргазма я не помню в своей жизни! Это желанная смерть, хочу умирать так бесконечно.
– Ар-р-рия-а-а… – пульсация затихает медленно, я откидываюсь назад и понимаю, что снова сделал это. Потерял голову. А может, так правильно? Может, мы доберемся до сокровищ? Вдруг получится?
Она приподнимается, уставшая, измотанная и улыбается так широко и искренне, как никогда до этого. Кладет голову мне на грудь и выводит пальцем невидимые узоры, успокаивая мою дрожь.
– Ты просто мне доверься, – бубнит сонно. – Мы все сделаем. Вместе.
– Я попытаюсь, – отвечаю искренне, глажу ее плечо, где розой распускается шрам от щепки. Целую вспотевший висок и шепчу: – Моя Ария… Глава 21. Ария
Открываю глаза и несколько мгновений смотрю в потолок. Тепло и хорошо. Внутри сворачиваются горячие узелки, стягиваются раны, сшиваются вместе растрепанные мысли, искореняются сомнения.
Есть, о чем подумать, но я не хочу. Стискиваю в невидимом кулаке все тревоги и тот крохотный писклявый голосок, что орет о моем падении и предательстве отца. Запираю. Наглухо. На самом дне черепной коробки, куда почти никогда не заглядываю. Прочь!
Я не сожалею.
А что бы отец сказал, увидев все это? Что я сошла с ума? Что он не позволит? Или что у меня последние мозги выели морские черви?
Отец был жестоким человеком, но ценил личную свободу. Даже мою.
Он скорее рассмеялся бы и напомнил о яблоках.
Жуй и наслаждайся, пока можешь. Сомнения убивают вкус.
Переворачиваюсь на бок и замираю, рассматривая лицо Энзо. Впервые спокойное. Он даже кажется немного моложе. Будто юнец, что только шагнул на борт корабля. Чуть разгладились морщинки у глаз, пропала упрямая складка у рта и на лбу. Черные волосы разметались, разбежались мягкими ручейками по подушке. От воспоминаний, как они вплетались в мои пальцы, становится душно.
Я ни капли не лгала, когда говорила, что не интересен мне его возраст. Так и есть. Кому какое дело? Энзо – бессмертный. И я достаточно хорошо слышу, чтобы уловить цифру в сто тридцать лет, оброненную им вчера. И если он гонялся на Искре за отцом, когда тот еще даже не был женат…
Глупо считать, что ему те «немного за тридцать» на которые он выглядит.
Глупо думать, что меня это вообще волнует.
Хочется коснуться его. Безумно, до острой боли под ребрами, но не решаюсь. Боюсь разрушить хрупкий покой.
Осторожно выбираюсь из-под пледа и ежусь от холода. Нутром чувствую, что Ойс еще не встал. Подхватываю одежду и удовлетворенно натягиваю рубашку и брюки. Вспоминаю о белье и переодеваюсь снова. Пригодится, да и лучше привыкать к нему. Не ходить же без трусов вечно?