Нет, это Фрол, и он тоже улыбается, но такую улыбку я видела. И здесь у него уже нет его светлых волос.
Еще раз смотрю на девушку, и, кажется, понимаю…
Квартира, в которой хозяин появляется редко, эта комната, страх и радость домработницы при знакомстве со мной, последние дни, когда Фрол погружался в себя, внезапное исчезновение, оговорка Макара про дату, алкоголь, эти снимки, на которых видны кардинальные изменения двух людей, цветы, похожие на те, что держала счастливая девушка, только стебли увиты черной траурной лентой…
Хочу обернуться, хочу броситься к Фролу, хочу вырвать его из этого состояния, из тумана прошлого, по которому он все еще бродит, но его хриплый, уверенный голос меня прогоняет:
— Иди…
И я ухожу.
Потому что не представляю, как бороться с тем, кого уже нет, но кого не хотят отпускать.
В отличие от меня.
Ее помнят, любят и всеми силами пытаются удержать, пусть даже так, отголосками памяти и нетронутой территорией, на которой она появлялась, где, наверняка, была счастлива.
Мне предлагают даже исчезнуть.
И чем дальше я ухожу от мужчины, чем больше шагов нас с ним разделяют, тем настойчивей бьется мысль — а, может, он прав? И мне действительно лучше исчезнуть.
***
На улице меня встречают порывы холодного ветра — распахивают мою дубленку, замедляют мои шаги, словно уговаривая вернуться обратно.
Хотела бы — не могу.
Упрямо застегиваю дубленку, прорываюсь вперед, к серой машине, которая меня увезет, прочь от этого дома, от всего, что там остается. Скольжение по маленькому островку льда — последняя попытка меня удержать. Не знаю, кто так старается с намеками — стихия или Вселенная, но Макар помогает мне сохранить равновесие, и я двигаюсь дальше.
Странно — казалось, что стоянка так близко, а идем к ней целую вечность. Или нет… Мне просто кажется, что иду. В какой-то момент приходит осознание, что я сделала всего пару шагов, а сейчас цепляюсь за куртку Макара, отчаянно дышу ему в грудь и словно не могу надышаться.
— Оля, — ветер доносит до меня слова парня, — поверь, завтра все будет, как прежде. У вас с ним не те отношения, чтобы…
— Это Таня? — перебиваю его.
Он кивает.
— Оля, — снова пытается до меня достучаться, — я же вижу, у вас с Фролом не те отношения, чтобы вот так все закончилось. Он относится к тебе не так, как… в общем, не так, как к другим. Здесь просто совпало. Я сам дурак — забыл, какой день, притащил тебя…
Поднимаю голову, всматриваюсь в глаза, в которых плещется лавиной раскаяние, и качаю отрицательно головой. Не потому, что хочу его успокоить. Просто ведь правда в другом.