— Ты о Поркуане, что ли? Так вон он, на поле, за конюшней, — Рек махнул рукой, — в верховой езде тренируется.
Я насторожилась.
— С чего ты взял, что я о нем?
— А о ком еще? Все наши невесты по нему сохнут. Не думал, что и ты с ними, ну да ладно, сердцу не прикажешь, — Рек одарил меня сочувственной улыбкой.
— Да не люблю я его! Вот еще новость!
— Не переживай, это останется между нами. И если помощь какая нужна, можешь на меня положиться. Хотя, если честно, мне он не нравится.
— Мне тоже, — сказала я и поспешила прочь, пока Поркуан не закончил тренировку.
“Нет, точно не нравится”, - подумала я, глядя, с каким самодовольством Порк держится на лошади. Подошла поближе, помахала рукой. Поросенок сделал вид, что не заметил, прошел еще два круга, картинно перелетел через препятствие и только тогда, с видом утомленного победителя, направился в мою сторону.
— А, это ты, — бросил он, спешиваясь. — Чего хотела?
Я протянула ему конверт.
Порк окинул его полным брезгливого сомнения взглядом и произнес:
— Что это?
— Послание от нашего общего друга, П.П.
— Что П.П.?
— Зовут его так, П.П.
Порк нахмурился, демонстрируя повышенную мозговую деятельность… и сдался.
— Кто это такой — П.П? Я такого не знаю.
Безнадежный случай, поняла я и, понизив голос, произнесла:
— От принца.
Порк посмотрел на меня подозрительно. Затем не менее подозрительно оглядел конверт. Отошел в сторонку и, бросая на меня косые взгляды, вскрыл его и принялся читать послание.
Губы его шевелились, на лице сменила друг друга целая гамма чувств. А я, глядя на него, думала о том, что принц хитёр — так удачно замаскироваться. Ведь если письмо попадет в чужие руки, никто и не догадается, что П.П. это принц Пильдемариус, а не Пантелеймоний Перемежайтис. Конечно, некрасиво так беззастенчиво пользоваться чужим именем, но идея хороша.
Порк дочитал письмо, оглянулся и заметил, что я все еще здесь.
— А сейчас-то тебе чего? Ответ получить хочешь?
И впрямь дурацкая ситуация, надо было уйти как только отдала, и задумываться в другом месте.
— Спросить хочу, — заявила я и ляпнула первое, что пришло в голову: — ты знаком с писателем Перемежайтисом?
Порк напрягся.
— Допустим. И что?
— А правда, что он похож на лысого гнома?
Порк растерялся, а потом, придя в себя, принялся хохотать.
Так я и ушла под аккомпанемент его смеха, чувствуя себя наиполнейшей дурочкой.
Когда возвращалась, Река в конюшне уже не было.
Следующий день оказался полон сюрпризов.