Это правда. Это, блядь, — реально правда! Не пьяная шутка и не бессмысленный треп!
Они все решили. Дали друг другу слово. Ударили по рукам.
И по хрен даже на бумажки всяко-разные. У них принято так. Браки заключать. Кровью и деньгами скреплять для надежности. Хрен вырвешься после такого слова. В их кругах теперь традиция такая. Попробуй отступить — тебя и всю семью потом сожрут. Слово у них наивысшая ценность, бля.
Молча вылетаю из отцовского кабинета. Только кулаки сжимаю — до по беления, до боли, до онемения полного.
Влетаю в комнату, с размаху херачу по стене.
Блядь! Да как он посмел вообще, а? Я ему что, кукла какая-то? Солдатик-трансформер? Вертеть, как хочет, думает, мной будет?
А я всегда это ненавидел. С самого детства. Ненавижу, когда за меня решают. Даже мелочь. Даже что мне есть на завтрак и какого цвета туфли обувать. Ненавижу!
Хоть отец и не считался с моим мнением.
С детства меня по офисам и разъездам деловым своим таскал. Чтобы вместо глупостей типа мячи во дворе гонять, я с пеленок в дело вникал, впитывал. Чтоб потом всех обойти мог. Чтоб уже успел перенять все то, чему он шишками своими научился.
А я, блядь, может, бизнеса этого на хрен не хочу!
Мне рок нравится, я кайфую от игры, бля! И бизнес этот его тоску смертную наводит.
Но это я еще готов был стерпеть, как и то, что придется рано или поздно этим заниматься или нанять кого-то.
Но — вот так? Решить, на ком я должен жениться? Жизнь мою на хрен, всю за меня распланировать! Он что, серьезно думает, я подчинюсь?
— Стас… — в комнату тихо входит мама.
Смотрит на меня нежно, своим тягучим, неземным каким-то просто взглядом. Воплощенная нежность, само олицетворение любви. Такие разные они с отцом. Тот — сталь, требующая жесткого подчинения. Рвущий и ломающий, если что не так. Мама — такая хрупкая, но такая нежная. Мне иногда кажется, что она своей любовью оживлять и раны затягивать способна Одним прикосновением. Одной улыбкой своей невесомой.
— Он тебя любит, Стас, — пытается обнять, но я резко отстраняюсь. — Любит, слышишь! Не горячись, сынок, — все равно подходит, и мягко проводит по лицу своими всегда ароматными пальцами. Он нее пахнет цветущей акацией. Весной. В любое время года. Всегда.
— Он не имеет права за меня решать, — цежу сквозь сжатые до хруста челюсти, еще крепче сжимая кулаки. — Никто не имеет права!
— А может, ты торопишься, сынок? — мягко проводит по волосам. — Софи такая красавица. Настоящая принцесса! Ты ведь видел ее! Как куколка! И губки эти бантиком, и глазищи такие огромные, прямо на половину лица! Такие редкие, особенные глаза! А задорная какая! М…? Свадьба по договору их в день ее восемнадцатилетия. К тому времени тебе тридцать два будет, а ее красота только начнет распускаться. Кто знает, может, лучшей жены ты себе и не найдешь, не захочешь? Может, еще и голову от нее сам потеряешь?