В ней я провела всё свободное время, прямо до самой ночи, рисуя и просто отдыхая, иногда вслушиваясь в то, что происходит за стенами моей комнаты: многие ходили, болтали и смеялись, мне даже кажется, что они играли в «Правду или Действие».
А луна всё также светило в моё окно своими блеклыми, но по своему прекрасными лучами, которые так и манили выйти наружу. А собственно, что меня останавливает? Пред сонный обход учителя уже сделали, а охрана тут не к чёрту, тем более плохое освещение и первый этаж. Риск того стоит.
Я аккуратно отворила окно и тихонько опустилась на снег, подо мной была тропинка, так что следов не останется. Вокруг меня кружились белые снежинки, а на небе искрились сотни звёзд. Но тут было небезопасно оставаться — могут заметить, и я отправилась в лес на небольшую прогулку.
В такие моменты, жизнь обретала для меня краски и своеобразный шарм. Под этим лунным светом, казалось, что меня вот — вот не станет, что я вот-вот растворюсь в нём из-за своей мертвенно-бледной кожи. Жизнь, казалась, спокойной, а время замирало под этими яркими и многочисленными звёздочками. Ветер обдувал моё лицо и развевал мою одежду, приводя мои мысли в порядок и настраивая их на лирический лад.
«И всё же… Какой смысл в этой жизни?» — уже который раз этот вопрос проносится в моей голове, а ответ на него всё такой же неоднозначный… как же лучше выразить мои мысли? Ответ пришёл сам собой, — «Стих», — и действительно, я уже их так много написала и они показывают мои чувства, лучше всяких слов.
Уже придя в комнату, я достала тетрадь, которая была специально предназначена для этого и она носила в себе не один мой стих. Карандаш уже сам по себе запорхал по нежным страницам блокнота, выписывая все буквы, из которых складывалось целое стихотворение. Я назову кого смысл, ведь хоть где-то он должен быть.
Смысл.
Что такое жизнь? Ради чего мы живём?
Может это всего лишь сон.
Мы все дышим новым днём,
Не выпуская из рук телефон.
Все говорят: время лечит,
а оно медленно лишь,
но уверенно нас увечит,
Пока ты сигарой дымишь.
Ты уверяешь меня, что смысл есть,
Но при этом проклинаешь всё на свете,
Наверное, ты бы хотел другое предпочесть.
Остатки чувств досыхают в цветочном букете.
Что ты сможешь оставить после себя?
Лишь чёрную полосу неудач.
Мы живём, свою душу губя.
Видишь? Пролетел смерти тёмный грач.
Что завтра будет?
Никто не знает.
А может, это так кто-то шутит?
Это лишь надежды лишает.
Жизнь так коротка…
А мы её тратим на слёзы и горечь.
Не запутались ли мы слегка?
Нам больше нечего беречь…
Такие разные люди,