Утро началось с противной трели смартфона.
Поняв, что имел вчера глупость оставить телефон в кресле, а не возле кровати, чертыхнулся. Встал и пошел узнавать, кому я мог понадобился. Ведь звонят уже долго. Первые два звонка я просто проигнорировал. Не рабочий же смартфон. Значит свои.
Подхватил телефон и направился умываться. Холодный душ с утра самое то.
А звонивший всё не отстает. Провёл по экрану.
— Проблемы?
Хм, посмотрел на смартфон.
— У тебя? — уточнил я.
— Ну это же не я не пришёл на работу, — язвительно ответили ему. Потом уже более серьёзным тоном Марр сказал. — Так что у тебя случилось? Нападение? Авария? Потоп? Армагедон? Ядерный взрыв?
— Просто выходной, — ответил я, включая воду.
— Хм, — протянул Александр. — Всё так серьёзно?
— Что?
— Болезнь.
— Кхм-кхм, — начал кашлять я.
Вода, стекая по лицу, попала в нос и рот, когда я удивленно вдохнул. Скептически уставился на смартфон, который лежал на полке и был включён на громкую связь.
— У тебя? — ласково спросил я.
— Нет, у тебя. Странные вещи делаешь ты, — невозмутимо ответил Марр.
— Здоров. Жив. И переживу тебя, не переживай, — произнес спокойным голосом я
Полминуты Александр молчал, я выключил воду и взял полотенце.
— Тогда, что у тебя такого случилось, что ты взял выходной? И не надо мне говорить, что ничего. Не поверю. Вам, троим трудоголикам, может не дать прийти на работу только что-то серьезное.
Подумал и согласился с Марром. Есть такое. И сказал правду.
— Катастрофа.
— Где?
— Дома. У меня. Спит, — пожал я плечами.
На этот раз Марр молчал дольше. Потом медленно произнес:
— Катастрофа… у тебя… спит? Арс, не когда не думал, что спрошу у тебя это, но что ты вчера пил?
— Ничего, — хмыкнул я. — Марр, с текучкой без меня справятся, если что-то серьеёзное, то позвонят. А мне ещё завтрак готовить для катастрофы.
— Ты ей ещё и завтраки готовишь, — протянул Александр. — Ты там сбрендил?
— Нет, — хмыкнул я. — Кухню жалко. Боюсь, что в следующий раз она мне её всё-таки разгромит.
Молчание было красноречивым. И я, не дождавшись ответа, не прощаясь, сбросил вызов.
Глава 9
Лина
Нет, в этом все-таки что-то есть. Вот серьёзно. Когда ты вся такая сонная и ещё только пытаешься открыть глаза и осчастливить своим присутствием мир, входишь на кухню, а там…
Мечта.
А как ещё это назвать?
Красивый, в белой футболке и синих штанах, поверх фартук. Он стоит возле плиты и ловко переворачивает чего-то там на сковородке. Вот он поднимает руку и ерошит волосы. Выключает плитку и тянется, чтобы включить чайник. И мышцы играют на руках. Спина, конечно, скрыта под футболкой, но воображение… в общем, оно не остается безучастным.