— Ты о том гниении, черной тьме, что расползается? Да?
Тред вздохнул.
— Все хуже, чем я думал.
— В доме твоего отца мы нашли дневник с формулами… И еще… Еще мой отец сказал перед смертью, что я — Ключ, и что мне нужно найти Источник у морфов. По правде говоря, мы и шли к нему…Но меня утянуло сюда. Вдруг.
— Мы — это кто? — спросил мужчина.
— Король Нежен, Наследник Великого Эрда Андерс, Иль Сибн Мух, жрец, и я… — пробормотала я.
— Шикарная компания идиотов.
Я вспыхнула.
— Может, не стоит меня оскорблять? И моих друзей?!
— Ты у меня дома. На моей территории. А я — совсем не добренький. Так что это тебе нужно быть немного посдержанней, детка. Да уж…
Он подошел ко мне, оглядывая с ног до головы, словно я была племенной кобылой.
— Что?!
— Они подобрали даже типаж соответствующий….
— Какой еще типаж?!
— Тихони, святоши и бунтарки. С виду мышка, а внутри пламень, которым они и питаются. Ну и плюс редкий дар…
— Так говоришь, как будто я не человек, а какая-то вещь! Артефаркт!
Тред усмехнулся.
— Ну, вообще-то так и есть… Думаю, что для того, чтобы ты имела представление о том, что происходит вокруг, нужно немного приоткрыть тебе глаза. Ты вообще знаешь, кто эти светлые боги? Отец тебе что-нибудь рассказывал?
Я качнула головой.
— Нет… В смысле, ничего такого особенного…Он говорил, что они добрые и поступают всегда по справедливости…
— Добрые! — усмехнулся Тред. — Дуреха. Возможно, когда-то они и были таковыми. Но не сейчас… Из того, что я знаю, этих богов было трое. Они были демиургами этого мира, то есть, его создателями. Они сотворили и землю, и небо, и каждого человека. Сотворили из любви их собственного отца, но не своей…
— У них есть отец? — удивилась я.
Тред кивнул.
— Конечно. Так вот… Если хочешь, их звали Птицелов, Молочная Жива и Пьяный Энтер… Вернее, зовут. Эти имена дали им люди, из ненависти к ним.
— Из ненависти? — ужаснулась я. — Но разве можно ненавидеть своего создателя?
— Ну ты наивная… Кто проектирует дом и кто его строит? Архитектор — автор своего творения, и в той же мере строитель, что плюнул на то, что строит. Понимаешь? У этих богов есть и свой творец, который действительно любит людей и морфов и желает им добра… Вот только “строители” считают иначе…
— Мой отец поклонялся им? — в ужасе спросила я.
Тред кивнул.
— Он многое знал, и ему многое было открыто в силу дара, уже имеющегося в нем… Но где гарантии того, что ему открывалось все это не из злого умысла? Понимаешь, крошка, я ведь совершенно точно знаю, кто наслал эту напасть сейчас на мир… И виной эти — Светлые Боги.
Я в ужасе прикрыла рот ладошкой.