Песня заканчивается и начинается другая.
«Колокольчики Белль», написанная и исполненная Гленом О’Коннеллом.
Нет. Нет. Нет. Рори нельзя ее слышать.
— Выключи, — гаркаю я, хватаю мяч для регби, который сегодня притащил Ричардс («Приятель, этот мяч такой стремный. Я должен его купить»), и крепко его сжимаю, чтобы снять напряжение.
— Почему? Мне нравится эта песня! Этот старик О’Коннелл был артистом одного хита, но какого хита! — Эштон начинает пританцовывать под медленную лирическую мелодию, видимо считая свои движения соблазнительными. На деле же он похож на ковыляющего домой пьянчугу.
Поняв, что на уступки Ричардс не пойдет, я просовываю мяч подмышку и иду к барной стойке, чтобы успеть выключить радио до того, как Рори выйдет из ванной.
— Я сказал: выключи. — Я тянусь к радио, но Ричардс бьет меня по руке.
«Дождь или свет, снег или солнце, ты всегда будешь той самой...»
— Нет! Она меня вдохновляет.
— На что? Ты даже песни себе написать не можешь. Наверное, потому что ты чертов неуч.
По правде говоря, я и так зол на Ричардса как черт из-за того, что он проболтался насчет Кэтлин. И я не «Инстаграм». У меня нет фильтров, когда дело касается тех, кто не Рори. Я говорю все, что приходит мне в голову. Побочный эффект, потому что теперь терять нечего.
«Звенят колокольчики, поют хоры, сегодня Рождество...»
— Сурово, — надувает губы Ричардс. — Возьми свои слова обратно, приятель.
— Вырубай.
— Не-а.
«Как бы ты ни была красива, мы должны попрощаться, сойти с пика, чтобы только опуститься на самое дно...»
Я тянусь к радио, и в то же самое время Ричардс выхватывает его у меня из-под носа. Я бросаю мяч ему в морду и хватаю устройство. Ричардс оступается, держась за нос, ударяется о стену и падает на задницу. Я ищу на ощупь кнопку, но случайно делаю звук громче. Шикарно. Теперь Глен орет на весь дом, и от его голоса сотрясаются стены.
Черт, черт, черт.
Слышу, как что-то падает на пол. Оглянувшись, вижу перед собой Рори, в ее глазах слезы.
Я наконец нажимаю кнопку «выключить», но уже поздно. Она услышала. Разумеется. Господи. Какой идиот этот Ричардс. Он все испортил.
Рори бежит к входной двери, распахивает ее и уносит ноги.
Я инстинктивно следую за ней, даже не подумав о том, чтобы запереть дверь.
Некоторые склонны излишне драматизировать. Но не Рори. Я знаю, что песня отца действительно выбила ее из колеи.
Когда бегу за ней, вспоминаю прошлое — прошлое, когда я не успел.
Не в этот раз. В этот раз я догоню девушку.
Идет проливной дождь. Рори одета в тоненькую пижаму, босая и, безусловно, заледенела. Мне невыносимо даже думать, что ей хоть как-то не по себе.