Моя догадка насчёт «звонившего» подтверждается. Сухо здороваюсь с Андреем. О как! Зепар даже выходит на улицу встретить. Несколько минут буравит недобрым взглядом. Молча забирает коробку. Никитин меня лишь целует, желает спокойной ночи и, радуясь, что сдаёт в ответственные руки, уезжает домой.
Ноги трясутся, сердце отбивает неровный ритм. Едва решаюсь зайти в маленькую кабинку лифта — затылок горит от напористого взгляда злобно-внимательных глаз. Поднимаемся наверх всё в том же молчании.
Заходим домой. В гробовой тишине ужинаем. Механически принимаю душ, ложусь спать.
Что радует и чего не отнять — отныне я воскресла!
С утра наспех умываюсь, завтракаю. Пару минут кручусь перед зеркалом, наводя макияж. Ещё раз оглядываю себя в зеркало. Похудела, осунулась, но так даже лучше, ведь грудь, вечно мечтающая выскользнуть из декольте, не так раздражает — теперь уютненько покоится на месте. Поправляю чёрное короткое платье с сильно драпированным верхом. Одёргиваю полы пиджака в тон. Втискиваюсь в кожаные шпильки под костюм.
Вот теперь я готова идти на работу!
Андрею ничего не говорю, но Зепар уже не спит. Ходит тенью, и когда выхожу в коридор с тренировочной сумкой, он уже поджидает у двери со своей.
Едем в полном безмолвии. На работе оживаю окончательно. Дел накопилось выше крыши. Договора, отчёты и прочая суета… Созваниваюсь с Оксаной. Она — молодец, управление в моё отсутствие взваливает на себя. Справляется хорошо.
До обеда время летит незаметно. На щебетание Милы, так и не переставшей обольщать Андрея, если и обращаю внимание, то только как на жужжание изредка пролетающей мухи. Отдаю указания привычной манерой: сухо, твёрдо, безапелляционно. Сотрудники спешно выполняют задания. Распинаются, как рады моему возвращению.
К обеду успеваю разгрести большую часть дел. В кафе еду в приподнятом настроении. Тишину за лёгким обедом в одиночестве, — Андрею велю сесть за соседним столиком, — нарушает голос:
— Вита, — точно не верит своим глазам, дивится мужчина с проседью в волосах. Довольно привлекательный. В аккуратных прямоугольных, чуть затенённых очках. Худощавый, но статный. В дорогом сером костюме.
Некоторое время смотрю в упор. Кто такой — вспомнить не могу. Хотя внешне очень знаком.
— Не помнишь? — расплывается в скромной белоснежной улыбке симпатяга. — Минаков… — делает паузу и глядит с ожиданием. — Иван, — добавляет многозначительно, но в моей памяти ничего не меняется. — Детдом… — напоминающе шепчет.
— Боже, конечно! — расцветаю невольно. — Присаживайся! — указываю на соседний стул.