— Я никогда не курила. И алкоголь по-настоящему попробовала только в восемнадцать. — скривив губы, признаюсь я с тайной гордостью, мысленно переваривая её слова, и с языка слетает, — ты моя мама?
Мара бледнеет, сглатывает ком, силится улыбнуться. Она совсем молодая, кажется, что моложе даже Руслана, а ему в этом году исполнится тридцать четыре. Я так и не решила, хочу ли на самом деле, чтобы эта красивая, ухоженная женщина оказалась моей матерью. Теоритически это могло быть, если она забеременела рано.
— Да. — её хриплый голос становится сиплым, в глазах, так похожих на мои, отражается мольба. — да, я твоя мама, Алиса. Я знаю, мне нет прощенья, потому что я бросила тебя, отказалась… Я и не прошу о прощении, доченька.
— Не называйте меня так, мне… — чёрт, почему жжет под веками?! — мне непривычно.
— Родная моя, — вскочив с места, Мара заставляет меня встать, и порывисто привлекает к груди. — девочка моя, как же я могла бросить тебя… Моя роднулечка… Алисонька, прости меня.
Она сползает, собираясь бухнуться на колени, и я поспешно хватаю её, силой удерживая на ногах. Ну, вот, этого только и не хватало, устроить цирк посреди кафе! На нас и так начинают оборачиваться, а я не люблю быть предметом сплетен и кривотолков.
— Не надо вот этого, ладно? — строго шепчу, усаживая Мару на стул, и сую в руку салфетку. — ненавижу мелодраматичные сцены. Они сплошь фальшивые. Послушайте… Послушай, Мара, давай уйдем отсюда? Поговорим где-нибудь в тихом местечке, мне не по себе. На нас все глазеют.
— Да, — утирая поток слез, жалко улыбается она, и, опираясь на меня, встает, позабыв о сумке, висевшей на спинке. — а поехали ко мне? Я хочу так много тебе рассказать, моя хорошая.
— Нет. — твердо говорю, забираю её сумочку, и мы идем к двери. — по-моему, это лишнее. У тебя же своя семья, муж, дети… Я не поеду к тебе.
— Муж… — вздрагивает она, как-то странно на меня глядя. — муж… Разве ты… Ничего не знаешь?
— Что? — пожимаю плечами, ведя её к веренице автомобилей, и прикидывая, какой принадлежит ей. — что я не знаю?
— Макс… — она больно стискивает меня за руку, и разворачивает к себе лицом. — Мефодьев страшный человек, Алиса, если он пронюхает, что я виделась с тобой, что это я помогла тебе бежать, он убьет меня. Ты не должна близко подходить к нему, слышишь, девочка?! Никогда, никогда не доверяй этому человеку!
— Мефодьев это Мафик? Он твой муж? — осеняет меня, и она энергично кивает, озирается, и увлекает к серебристому «шевроле».
— Где ты живешь? — шмыгает покрасневшим носом Мара, садясь за руль, и я, поколебавшись, устраиваюсь рядом.