— Поиграем в футбол? — тот кивнул, потрепав его волосы, а Сашка счастливый побежал за мячом.
Сын уснул. Я по обыкновению подняла с пола подушку и одеяло, и поцеловала его в щёку. Ему уже одиннадцать, такой взрослый, но для меня всегда будет малышом. Прошлась по дому. Муж сидел перед камином, я видела как он напряжён, даже со спины.
— Сашка сказал, что он снова звонил, — проговорила я.
— Что хотел? — муж обернулся, услышав мой голос. Чувствовала напряжение от этой темы, сын давно прекратил это общение, объявив, что не хочет больше его видеть, так как тот не выбирается из запоя.
— Не знаю, — пожала плечами. — Сашка сказал, он был снова пьян и поэтому положил трубку.
— И правильно сделал. Ты вырастила умного парня, — муж улыбнулся уголками губ и снова отвернулся. Я подошла поближе, пытаясь понять, что он так пристально рассматривает перед собой, а увидев, что именно — ахнула: в камине догорала книга. Та самая, которую я случайно нашла сегодня в сквере у больницы, когда прогуливалась ожидая назначенного времени на плановый приём к врачу. Она лежала недалеко у края последней аллеи и привлекла меня старинной обложкой. Повинуясь какому-то порыву, я подняла её с земли. Принесла домой, но так и не успела открыть.
— Что ты делаешь? — я подошла поближе, в надежде, что хоть что-то уцелело. Я отложила чтение лишь по одной причине, муж вернулся с работы раньше и пригласил на этот пикник, а теперь сжигает мою покупку! Снова обернулся, мне показалось, он был немного растерян.
— Стало прохладно и я подкинул в камин дров.
— И мою книгу!
— Под рукой оказалась. Смотри, как хорошо горит, — я не видела в этом ничего хорошего и продолжала с осуждением смотреть на мужа. — Милая, ты же не будешь злиться на меня из-за какой-то книги? Тем более там ничего такого не было, что заслуживает внимания. Нескладные стихи. Я и то лучше напишу, — он уже подошёл ко мне и коснулся моей руки. По телу пробежала дрожь. Каждый раз, когда он ко мне прикасается, я чувствую это волнение, и трепет, затмевающий только что вспыхнувшее негодование.
— Жечь книги — это кощунство.
— Не злись. Такой вечер прекрасный. Хочешь, я куплю тебе завтра библиотеку?
— Чтобы ты и её сжег?
— Вообще, мы прекрасная пара. Сжигать — наше призвание, — я попыталась сделать рассерженный вид, но уже совершенно на него не злилась. Он чувствовал это и притянув меня к себе, поцеловал в нос. — Прости, милая. Ну, да. Может, не стоило этого делать. Но уже ничего не вернешь. Хранитель библиотеки из меня так себе.
— Согласна. Никакой ты не хранитель, — его взгляд окутывал теплом, я тонула в них и больше не могла притворяться, будто всё ещё в обиде. Пусть простит меня автор догорающей книги за то, что я так легко сдалась под натиском этих глаз. Я позволила ему поцеловать себя и прошептала, когда он уже расстёгивал мою блузку. — Но я все равно люблю тебя, Демиан…