Я послушно делаю несколько шагов вперед, уступая. Человек в черном опускает стекло и стартует вперед. Кажется, на парковку отеля.
Надеюсь, мы с ним не пересечемся. Я быстро бегу к кафе, надеясь, что этот инцидент никто не заметил из сотрудников.
Спустя пятнадцать минут я уже вхожу обратно в отель. Если мотоциклист тут даже впервые— он явно успел пройти регистрацию за это время и исчезнуть в номере.
Вернемся мыслями к Марку.
Я приглаживаю волосы, которые растрепались после улицы, чтобы не выглядеть лохудрой, и, постучавшись для приличия, распахиваю дверь в кабинет.
— Марк Яковлевич, ваш…
Стакан с кофе из кафе выскальзывает из моих внезапно ослабевших пальцев. Я, как дура, остаюсь стоять с открытым ртом.
На меня смотрят двое. Марк Яковлевич и мотоциклист собственной персоной. Кажется, на наших лицах гуляет похожее выражение: глаза вытаращены и светится одна мысль: «Ты? Какого черта ты тут делаешь?!»
Марк поворачивает голову к мотоциклисту. Потом смотрит на меня. Потом приподнимает бровь.
— Судя по вашим лицам, вы знакомы, — предполагает он, усмехнувшись.
Я медленно мотаю головой.
— Нет…
—Да, — прерывает меня мотоциклист, — эта идиотка твоя секретарша? Выбежала на проезжую часть и давай копаться в сумочке. Я еле успел затормозить…
Марк внезапно начинает хохотать. Я стою, чувствуя, как пылает мое лицо. Начальник сгибается, и, держась за спинку кресла, громко ржет.
Мотоциклист смотрит на него, приподняв бровь. Вроде «и в честь чего такая реакция?»
Я, тем временем, рассматриваю мотоциклиста. Он уже снял шлем и куртку, которые лежат теперь на одном из кресел. Парень сейчас в белой футболке. На одной из рук темнела большая татуировка.
Внешность у него, конечно, специфичная. Средней длины, черные, как смоль, волосы. Немного смуглая кожа и темные глаза, чуть удлиненные к вискам. Кажется, кто-то из его близких родственников согрешил с одной из восточных наций...
Потом я замечаю, что он, в свою очередь смотрит на меня. Но не с интересом. А с откровенным презрением.
— Что пялимся? — вежливо интересуется он, — понравился?
Я ошарашенно моргаю. Меня окружают сплошные хамы.
— Нет. Просто я…
Он усмехается.
— В твоих глазах прямо-таки светится интерес. Поэтому, не ври.
Марк, наконец-то, прекращает смеяться и вытирает слезы. Потом смотрит на меня.
— Анна у нас любитель переходить дорогу в неположенном месте. Это именно из-за нее я разбил Форд.
— И она еще жива? — изумляется мотоциклист, — что она делает у тебя на работе?
— Выплачивает долг, — пожимает плечами Марк.
— Аааа….
Это «ааа» звучит достаточно саркастично. Я начинаю злиться.