— Зачем?
— Потому что ты мне понравилась.
Она смеется, но, как зайка, пугается собственного смеха и быстро закрывает рот двумя ладонями.
Это отличный экземпляр: маленькая, глупая, наивная, влюбленная. Совершенно предсказуемая. Это все равно что играть в «сапера» с заранее расставленными на бомбах флажками.
— Так не бывает, — сквозь пальцы едва слышно говорит замарашка.
— У тебя еще не было мужчин? — Я чувствую почти искренне удивление, насколько это вообще возможно с оглядкой на мою «особенность».
— Что? — Она густо краснеет и хлопает ресницами.
У нее интересные глаза. Необычного очень светло-голубого цвета. Кажутся серебряными, ненастоящими. Светлые ресницы в комплекте дополняют немного непривычный образ.
— У тебя не было мужчин, которые проявляли бы заинтересованность в твоем обществе? — расшифровываю свой предыдущий вопрос.
Интересно, сколько ей лет? Совсем ребенок, кажется.
Вот здесь меня должна бы мучить совесть, но я не испытываю совсем ничего, только некоторую степень облегчения, что для меня эта встреча стала избавлением от зудящей проблемы. Точнее, вот-вот станет таковой.
— Отвезите меня домой, пожалуйста, — вместо ответа просит Катя.
Когда женщина снова переходит на «вы» — она либо хочет сохранить дистанцию, либо напугана. Но эта зайка совершенно точно не хочет держаться от меня подальше. Все признаки налицо: все тот же туман в глазах, когда я нарочно ловлю ее взгляд, все те же попытки прикусить губу, стоит мне заговорить.
Она наверняка не знает, как реагировать на мою «сухость», хоть я и так проявляю небывалый для себя уровень эмпатии.
Однажды отец сказал, что если у меня проблемы в общении с женщинами, то я должен просто брать их, если вижу и уверен, что женщина меня хочет. Этот совет еще ни разу меня не подводил. Пригодится и сейчас.
Я собирался поцеловать замарашку после ресторана, но придется сделать это сейчас, пока дорогу «закрывает» красный сигнал светофора.
Дождь продолжает мерно стучать по стеклам, и я незаметным движением отключаю дворники. Если присмотреться, то мы словно закрываем шторы, прячась от внешнего мира. Это — не акт романтики. Это предосторожность на случай если зайка начнет стесняться.
— Что вы… делаете? — Катя вздрагивает, словно от озноба.
Дышит тяжело, с разночастотными паузами.
А ведь я просто отстегнул ее ремень безопасности и взял за руку, нарочно оплетая запястья наручником своих пальцев.
Меня оглушают ее эмоции: она как огромная подушка, рвущаяся от легкого прикосновения, с ног до головы обдающая меня ворохом самых разных чувств. Взгляд из-под опущенных ресниц, губы с неровной лентой укусов, потерянные в румянце светлые веснушки. Ее запах ударяет в виски, потому что я не могу понять, чем она пахнет. Сладостью? Как будто мед с молоком? Или это горькая полынь и тонкий древесный шлейф?