Я аморален.
Я грязь!
Я порочен!
Я зверь.
Я Бес!!!
Во мне нет ни капли веры в хорошее и бескорыстное. Потому что всё есть грязь!
Нас окружает ложь, мы говорим — ложь, мы — ложь.
Я правда старательно высматриваю её и в ней. Жду подвоха или лукавства, хоть миг порока. В этом профи, ибо порок — моя стихия, и я знаю все лазы и уловки. Но нет в ней ничего подобного.
Если только… ум и стремление к истинно-прекрасному.
Умная женщина — опасна, а понимающая суть красоты — вдвойне. Она нечистоты сможет обнаружить в любом тайнике, какой бы дорогой мишурой их не закрывали. Её провести нельзя…
Мне на руку лишь одно — Аря юна, наивна, верит в чудо.
Пока!
Пока никто до меня не разрушил этих стен, у меня есть шанс сыграть на правильной струне…
Молодая, романтичная, одинокая!
Но это план на потом, если старик не одумается.
Бес
На третий день, подгадав уход Арины, наведываюсь в лавку.
Исмаил ничуть не удивлён моему приходу. Конечно, я ведь давал срок. Смотрит спокойно и ровно, ни жеста страха или волнения. Он принимает происходящее, как есть, и просто ждёт.
А я ищу первые слова, потому медленно иду между рядов стоек, мебельных композиций. Мажу глазами, цепляясь всё больше за разные детали, которых по невежеству не заметил в первый раз. Тонкая организация рабочего пространства, чёткие и вместе с тем продуманные сегменты товаров, цветовые семьи, орнаментические.
Торможу возле витрины с диковинными пепельницами, мундштуками и портсигарами.
Беру один, под серебро, но это не оно. Рисунок тонкий и резной.
— Вам это не подходит.
— Почему?
— Он был сделан для человека, крайне редко прикладывающегося к сигарете. Молодого, утончённого, обедневшего аристократа. Для вас подойдёт другой, — Исмаил не выходит в зал, чуть склоняется за своей витриной, недолго копается и кладёт на стеклянную поверхность ещё один портсигар. И, судя по отделке — как раз серебро, и рисунок оттенён даже.
Беру. Он и правда в руку удобнее ложится, несмотря на металл, быстро набирает тепло. На крышке пламя… и две капли, чёрные гладкие камни, напоминающие глаза. Глаза в пламени… Ад? Бес?..
— Вы знаете, кто я? — пристальный взгляд на Исмаила.
— Вашу суть я понял ещё в прошлый раз.
— Сколько?
— У него нет цены.
— Но я хочу купить, — не понимаю, зачем цирк и зачем показывать то, что не продаётся.
— Она ваша по праву.
— Это лишнее. Так сколько?
Мужчина молчит, и у меня разыгрывается жуткое желание ему в морду вбить его высокомерие.
— У каждой вещи есть цена! — чеканю ровно. — Серебро, работа, — перечисляю, что вижу и как понимаю, — чеканка, камни, оригинальность. Штук десять? — навскидку.