Андрей
Она странная. Никогда таких не встречал. Морозит, колет, убивает безликостью. У неё точно горе случилось. Просто все его по-своему переносят. Кто-то в слезах топится, кто-то впадает в трудоголизм. А кто-то отрицает очевидное, делая вид, что всё нормально.
Она нечто среднее. Ближе к третьему, но при этом всё время кажется — вот-вот расплачется. Гордая, властная, категоричная… Как пить дать, работает на хорошем месте: начальником, если не высшего звена, то, как минимум, среднего.
Сильная. Сдержанная. Для женщины это нетипично. Они очень эмоциональные создания и крайне редко держат в себе боль. Качество ближе к мужскому, волевому характеру.
Но женщина интересная и выглядит потрясающе. Только сложная и грубоватая своей прямотой. Думаю, из-за этого и большая часть её проблем.
Если она подобным манером говорит со всеми, друзей у неё нет. А если есть, растеряет в момент затяжной депрессии…
Порыв уйти — усмиряю банальным «куда?». Тем более на ночь глядя. Чужой город! Отсюда недалеко до Стаса. Главное, чтобы друг быстрее прилетел из командировки. Понятно, не ожидал плохой погоды и отмены рейса, но и мне высиживать накануне Нового года не пойми где — не комильфо. Благо, до утра осталось всего ничего… Окидываю стол печальным взглядом — что-то пожевать есть. Да и устал я тоже…
Стопку выпиваю, быстро закусываю. Не сказать, что наедаюсь, но хоть не на голодный желудок спать — и то хорошо. Для себя место нахожу в зале. Как и обещала незнакомка. Особо не осматриваюсь, но квартира хорошая. Мебели немного, но не дешевая. Мягкий, ворсистый ковёр. Значит, вряд ли дети и животные есть. Плазма в стенке. Пара интересных абстрактных картин… И что немножко смущает — ни одной фотографии.
Ладно, плевать.
Заваливаюсь на диван, с блаженством понимая, как устал… как нравится запах постельного белья, да и вообще… аромат незнакомки нежно пропитал каждый сантиметр квартиры. И мне он нравится. Очень. Так сильно, что пора спать. Голову на подушку и, уже засыпая, мерещится женский плач.
Лена
С трудом просыпаюсь. Еле поворачиваюсь, чувствуя себя не лучше разбитого корыта. В лом шевелиться, не могу думать, дышу и то — урывками. Ничего не хочется… Я настолько умерла к жизни, что и вкуса-то не ощущаю.
Хожу по инерции, мыслю в пустоте и выныриваю из прострации, лишь когда обнаруживаю в зале на невысоком столике записку! Написанную от руки! Ручкой! На участке обложки журнала!!!
«Спасибо!»
Несколько секунд ковыряюсь в памяти, а потом вспоминаю, что ночью была дома не одна. Нет, у меня нет с памятью проблем. И не настолько я была пьяна, чтобы о таком забыть, по крайней мере, чтобы на память грешить. Но, чёрт возьми, момент стирается, как несущественный.