— Можно и так сказать, — робкая улыбка. Секундная пауза, очаровательная улыбка сходит на нет. — Я тут подумал, — неопределённый взмах покупками, — презервативов купил.
На миг лишает каких-либо мыслей. Допиваю остатки виски — я в ещё большем недоумении, но у меня есть… то есть был спасительный бокал.
— Целый пакет? — киваю на бумажный из супермаркета.
— Нет, — роняет озадаченно незнакомец, губы чуть растягиваются: — Вы мне льстите…
— Жаль недооцениваю, — а сама глаз не могу от мужчины оторвать. — Да и сладкое не люблю, — категорично, — оно портит фигуру. Тем более напрягает компания постороннего мужчины. В моей квартире! На ночь глядя… — колючей, чем следовало бы. Но это скорее мне необходимо его выпроводить, чем ему — остаться.
— А вчера? — после секундной заминки уточняет незнакомец.
— Вчера у меня был… Отель.
— А сегодня? — не унимается, но не навязчиво — мягко.
— Мест нет. Так что, — бокалом указываю на дверь. — Всего хорошего.
Незнакомец опускает взгляд. На лице растерянность, смущение. Чуть мнётся на пороге, собирается поставить покупки на пол, но моё строгое: «Мне гостинцы не нужны!» — тормозит его милый порыв. Правда милый — даже в душе теплеет. Чёрт! Там и так давно что-то творится непонятное. И сердце заледенелое как-то неприятно трепыхается…
— Простите, — кивком прощается мужчина и покидает квартиру. Ещё и воспитанно за собой затворив дверь. Благо она сама защёлкивается.
Но я для убедительности ещё на пару оборотов — щёлк, щёлк…
Мне так легче, словно вновь свою душу под замок, да в уголок.
Пару секунд слушаю тишину в общем коридоре и собственной квартире.
Я правильно сделала. Ему не стоит оставаться у меня. Даже с лёгким порывом отблагодарить. Я… боюсь. Я всего лишь женщина. Одинокая, страдающая… А он… хоть и неидеальный красавец, но очень симпатичный. Милый. Чертовски. Какая-то есть в нем сила, харизма. Несмотря на нерешительность, хотя это скорей обманчивое впечатление. Он не нерешителен — глубоко воспитан. Не робок — удивительно культурен. И он умеет специфическим шутить, как и я. Не сказала бы, что умение быть смешной — про меня. Если верить мужу и подругам — мой юмор ставит в тупик, нежели вызывает улыбку.
Когда горечь обжигает горло, в глазах резь от назревающих слёз, отлепляюсь от двери. Правда, шага ступить не успеваю — оказываюсь в полной темноте. Кромешной, от которой глазам больно, и сердце от страха ухает в пятки.
* * *
Секунду хаотично соображаю, что делать. Не то, чтобы боюсь мрака и одиночества в нём, но в нынешнем состоянии не совсем понимаю, что делать. Куда бежать… и вообще, бежать ли.