— Вы врач?
— Не совсем, — опять мотает головой мужчина. — Но немного понимаю. Или, — секундная пауза, короткий взгляд на меня, — если хотите, сгоняем в травмпункт.
— Какая ерунда, — отмахиваясь. — Подумаешь, чуть подвернула. Поболит — перестанет. Это всего лишь нога.
— Дело ваше, — не настаивает. — Но дома холод обязательно приложите!
— Хорошо, — отстранённо и естественно, пропуская мимо ушей.
Мысли текут вяло, но их постоянно нарушают слова мужа: «У меня другая»…
Другая!
«Я ухожу!»
Ухожу…
Аж звоном переливаются и эхом вторят.
«Так будет правильней!»
Правильно?
«Не хочу делать тебе больно…»
Больно…
«Но я её люблю, а тебя больше нет!»
Нет.
Нет?
Пятнадцать лет вместе и он не любит…
— Куда дальше?
Из омута воспоминаний вырывает размеренный голос незнакомца. Мазнув глазами по заснеженной улице нового района, машу в сторону «на выезд».
— Где стройка? — звучит скептически.
— Да, — киваю, даже не глядя на мужчину. — За старыми домами вскоре появляются новостройки — район богатеев, мы так местные для себя окрестили этот район невысоких, но элитных домов. Тянутся длинными сплошными зданиями, но разделены на секции, дуплексы, танхаусы…
Закрытая улица с высотками, которые как раз в разгаре стройки.
Завидя нужный дом, киваю:
— Этот Вам нужен.
Только он тёмный!
Это про себя. Опять шальная мысль — я еду с маньяком и сейчас он мне удавку на горло накинет. Но нет, мужчина хмуро окидывает дом взглядом, сворачивает к бордюру. А потом на меня:
— Спасибо, — но радости особой не вижу на лице. Скорее задумчивость. — Куда Вас? — без лукавства или попытки обворожить. Выставляет на навигаторе флажок.
— Я дойду, — тянусь к ручке дверцы, но фиксаторы быстро срабатывают. Точно маньяк! Дождалась…
С недоумением, но без злобы уточняю:
— Насиловать будете?
Мужчина перестаёт улыбаться:
— Нет, — мрачнеет. Трогается, настороженно на меня посматривая:
— Я обещал подвезти. Не обессудьте, я это сделаю. Куда? — едем едва ли. Незнакомец упрям. Что делает ему чести. Ждёт, когда смирюсь.
— До конца этой улицы. Два дома направо, а потом свернуть на единственную дорогу — до конца улицы третий дом с краю.
— Недалеко, — натянуто улыбается мужчина.
— Я же сказала, дойду…
Умолкаю. Машину наполняет приятная мелодия рингтона популярной группы. Не мой телефон.
Незнакомец торопливо подхватывает мобильный с панели датчиков и скорости:
— Простите, — виновато мне. — Да? — в трубку, аккуратно управляя авто.
— И что? — опять мрачнеет. — То есть ты до сих пор не вылетел? — не злится, но очень расстроен. — Да, я понимаю, — кивает невидимому собеседнику. — Просто гнал весь день и оказывается зря. — Умолкает. — Мог позвонить… — фраза обрывается, звонивший явно его перебивает. — Понятно! — очередной кивок, скорее устало и обречённо. Мы уже до дома моего добрались, поэтому не вклиниваюсь в разговор, но рукой показываю — тормозите здесь. Незнакомец послушно припарковывается, но дверь не открывает. — Ладно, в мотеле перекантуюсь. Надеюсь, с этим у вас не так туго, как с людьми на улице? — нелепая попытка иронизировать даже у самого улыбки не вызывает. — Надеюсь, ты до Нового года справишься. А то… некомильфо в чужом городе, в канун и одному! — пауза. — Всё, до связи! — мажет пальцем по сенсорному экрану. Выключает и кладёт на то же место. Виновато на меня косится: