Агония не должна продлиться долго. Никто во всём мире не способен это терпеть, мне просто нужно помолиться, молить о прощении и всё закончится, потому что никто не заслуживает такой боли. Никто. Даже я.
Сейчас сердце ударит ещё пару раз о рёбра, ещё только два коротких вдоха — и меня не станет. Моё тело могут сжечь, похоронить или скормить рыбам — не важно. Мне не важно, что именно станет с этой оболочкой, принесшей мне столько боли.
Это она виновата!
Эти волосы, глаза, губы, что ещё мне припоминали столько раз звери, решившие наказывать?
Они меня за это ненавидели и им нравилось у-би-вать то, что мне было дано добровольно.
Я не боролась за это. Не побеждала, не приносила ничего в жертву, чтобы стать такой. Не хвалилась, не выставляла напоказ, не прелюбодействовала. Я не была порочной. Не была ни к кому жестокой.
Меня не должны были бояться.
Надо мной не должны были издеваться.
Моя жизнь не должна висеть на волоске, но она висит и я с радостью этот волосок перережу.
Голос надо мной замолкает. Больше никто не говорит по-английски. Я плохо понимаю, что от меня хотели, но могу перевести слово “слышать”.
Я не необразованная и не глупая, там, откуда я пришла, все говорили по-английски, только я была чужачкой. Пришельцем. Заложницей. И мой родной язык — увы, единственное, что я смогла выучить за недолгие восемнадцать лет.
— Тш, тш, — надо мной опять звучит мужской голос, и мне хочется забиться в самый дальний угол, но потом вспоминаю о своих планах на будущее: смерть.
Так не всё ли равно? Разве мне сделают больнее, чем сейчас?
Тело… ломают. Или оно ломается само?
Барон давал мне яд почти три недели.
Его псы говорили, что я сдохну если сбегу.
Я сбежала!
Я жду смерти.
Разве я её не заслужила?
Что ещё мне сделать, чтобы её приманить? Броситься со скалы? Пустить пулю в лоб? Зайти в вольер с тиграми? Прыгнуть в ров к крокодилам?
Всё это Он перечислял мне, когда приходил в мои “покои”.
Это Он шептал, когда меня мазали всякой ароматической дрянью и готовили к свадебному торжеству.
Это Он советовал мне у алтаря.
— Что с ней? — другой голос, женский и всё также на английском.
— Я не знаю… — тот голос, что меня успокаивал.
Я хочу пить. Как безумная жажду воды.
Я голодна… живот режет будто раскалённым ножом, и хочется свернуться в клубочек и прижать к нему руки.
Ноги болят — горят огнём. С моих потрескавшихся, обветренных губ срывается стон, когда кто-то прикасается к моим ногам и начинает… мыть?
Да, их моют.
Пахнет химией, антисептиком или вроде того.
Бормотание над головой усиливается. Они говорят, говорят, а я не понимаю. И я чувствую, что сердце учащённо бьётся, и ИХ это беспокоит.