Джип по-прежнему мчался, теперь уже по пустынной местности, кое-где покрытой небольшой растительностью.
Капитан Егоров время от времени поглядывал на происходящее позади. Он никак не мог перестать удивляться этому канадцу. Сам раненый, а оказывает помощь совершенно незнакомому ему человеку. Капитан думал, что только русские люди могут быть такими альтруистами.
У линии горизонта уже показалась вертушка. Похоже, этих двоих надо срочно в госпиталь, а француза можно было просто передать властям его страны.
Машина подъехала совсем близко к вертолету. Ветер от лопастей сбивал дыхание, и Майкл внезапно почувствовал, что у него нет больше сил прижимать рубашку к ране этого русского. Тот тихо стонал. Его глаза были полуприкрыты.
— Держись, брат! Скоро ты будешь дома! — тихо бормотал Майкл, склонившись над ним.
Капитан спрыгнул и махнул кому-то рукой.
— Нужны носилки. У нас раненый.
Меньше чем через минуту русский был аккуратно переложен на широкий кусок брезента.
Французский журналист на подгибающихся ногах поднялся по лестнице в нутро вертолета.
— Ты полетишь с нами! — капитан Егоров подошёл к Майклу. Слава богу, хоть он говорил по-английски.
Майкл слегка поморщился.
— Мне надо вернуться домой, в Канаду! — мужчина упрямо помотал головой.
— Ты ранен.
Майкл пожал плечами.
— Выходи!
Майкл выпрыгнул из кузова и упал на песок. Застонал, неожиданно почувствовав резкую боль в предплечье. Рука вдруг стала совсем вялой. Капитан протянул ему ладонь.
— Надо перевязать рану. Тут слишком жарко. Может начаться заражение.
Майкл попытался подняться самостоятельно. Что он, в конце концов, сосунок что ли какой? Ноги почему-то не слушались.
— Ещё одни носилки! — крикнул капитан.
Вертолёт приземлился на площадке авиабазы Мутенна, где уже освобождённых заложников ожидал российский военный самолёт. Подбежавшие санитары вынесли двоих раненных на носилках. Представители посольства Франции с нетерпением ожидали своего журналиста.
Носилки погрузили в самолёт. Майкл слабо пытался возражать, но никто не обращал на него внимания.
Мысли вяло ползли в его голове словно толстые личинки майских жуков. «Куда мы летим? Мне надо домой. Крис… Крис…»
Кто-то подошёл к нему и поправил повязку на плече, дотронулся до его лба.
— Крис? Кто это?
Черт, похоже, Майкл говорил вслух. «Как же хочется пить!»
Словно прочитав его мысли (а может, он опять произнёс свое пожелание вслух), к его губам поднесли мокрую губку.
«Господи, какой кайф!»
Почему ему так плохо? Ведь Майкл даже практически ничего не почувствовал, когда пуля попала ему в предплечье. Что это он так расквасился?