— У меня иммунитет на дур.
Я отпрянула. Зачем он меня оскорбляет? Еще и таким вкрадчивым тоном. Только его слова не звучали безобидной шуткой.
— Ты запомнил, как выезжать отсюда? — спросила я, поднимая с капота букет.
Запустить бы им в дарителя, да цветы жалко.
— Я беру с собой штурмана. Собирайся.
Я сильнее прижала цветы к груди и выдала с улыбкой:
— А я никуда не собираюсь сегодня. Я жду бабушку.
На самом деле жду, чтобы ты свалил. У меня скоро электричка!
— Не проблема, — Кузьма вдруг двинулся в обход машины… Ко мне. — Завтра так завтра.
— Не поняла…
А я действительно не поняла, что он сказал.
— Мне завтра не на работу. Поедем с утра. Только накорми меня чем-нибудь. Я с утра не жрал.
— А?
Надо было не рот открывать, а языком шевелить. Кузьма уже дошёл до середины дорожки. И на фоне нашего покосившегося домика выглядел по-идиотски даже в потертых джинсах. Наверное, они все же были новые, просто модного бренда.
— А у нас удобства на улице… — выдохнула я единственное спасение от его общества на эту ночь.
Теперь я чувствовала каждый удар сердца. В пятках!
Кузьма обернулся. С улыбкой.
— Мужиков этим не напугаешь…
А баб… Этим… И тем… Напугаешь? Я не хочу, чтобы он оставался. Как это вообще расценивать?
— А что я бабушке скажу утром, когда она найдет тебя тут?
Он тряхнул головой. Точно собака отряхивалась после купания.
— А что ты должна сказать? Правду. Что моя сестра дура. Что она взяла мою машину, мой коньяк… Набралась. И я отправил ее домой. Я что-то где-то перепутал?
— Твой коньяк?
— Мой. Мне его подарили, а я не пью крепкие напитки. Родителям его отдал. Ну, а моя алкоголичка-сестренка нашла повод нажраться. Ты же не пила. Или такая крепкая?
Я пожала плечами. Или передернула… От вечернего холода или… Страха. Но чего я боюсь? С Кузьмой не страшно.
— Не сильная. Просто не допила даже рюмки. Я ходила за молоком, пока они…
Я замялась. И вспыхнула. Явно вспыхнула. Аж почувствовала валивший от лица пар.
— Все допили…
— Давай мне молока. Деревенское? Сто лет не пил такого. Последний раз это было в Англии.
— Оно козье.
— Какая разница… Даш, я действительно голодный. Покорми меня, а?
— Не видел, торт остался?
— Не смотрел. Не до торта как-то было.
Я шагнула по дорожке. Не к нему. К дому. Вошла первой. Схватила банку с молоком. Все еще целую. Вымыла руки. Водопровод, пусть и с холодной водой, все же был в доме. Стряхнула руки, не найдя полотенца, и тут же наткнулась на него. Это Кузьма сорвал полотенце с крючка заранее, чтобы поймать в него мои руки. Зачем? Сжать с такой силой, чтобы заболели пальцы? Или просто поухаживал и не рассчитал силу? А какое еще объяснение может быть?