— Да уж вижу, что не спарринг, — Тифон злорадно ухмыльнулся.
— Чё ржёшь?
— Басню вспомнил. Стрекоза и муравей. Попрыгунья Стрекоза лето красное пропела, оглянуться не успела, как зима катит в глаза. Катит в глаза — это прям про тебя.
Лёха отправился мыться и «зализывать раны», а мы на завтрак.
Амелина в ресторане не оказалось, но я решила, что не собираюсь потакать его выходкам, бегать и искать. Пообижается, успокоится. Сколько раз проходили такое.
В любом случае, мы собирались сегодня уехать и выяснять отношения можно было по дороге. Я даже подумала, что амелинский театрально-драматический кураж отлично скрасит утомительную поездку. Представила трагичный плейлист, стихи, завуалированные упрёки, нежность и нерв, небольшую, но страстную потасовку, психоделические истории, метафоры и, после того, как я его, в конечном счёте, покусаю, мы помиримся и счастливые доберемся до Капищено.
План мне понравился, и я решила, что затягивать с отъездом не стоит.
Как только мы с Тифоном с подносами полными еды сели за столик, пришёл Ярослав.
Чистенький, утренний, сияющий, во всём белом. От него пахло хорошим одеколоном и грейпфрутом. Чёрные волосы были аккуратно причёсаны. Часы на руке ослепительно блестели.
Как ни в чем не бывало он подсел к нам и, внимательно изучив содержимое наших тарелок, сказал:
— Увидел рожу Криворотова, чуть со смеху не умер. Ты хотела научиться драться, Тоня? Теперь понимаешь, чему этот, — он кивнул на Тифона, — может научить?
Камень в свой огород Тифон пропустил с выражением полного безразличия.
— Криворотов получил не потому, что махаться не умеет, а потому что у него мозги между ног застряли.
— Однозначно, — неожиданно согласился Ярослав. — Девки те стрёмные.
— Да не стрёмные, — Тифон поморщился. — Просто блондинки. Лёхин вкус.
— Все, которые не рыжие — стрёмные, — Ярослав весело подмигнул Тифону.
Тот рассмеялся.
— С этим не поспоришь.
Ярослав покосился на меня.
— Не переживай. Красный — это почти рыжий.
И тут приятный утренний покой ресторана внезапно наполнился грубыми, отрывистыми голосами: Тимур и его боевые ребята. Вошли, похватали подносы, отпихнули человека, наливающего себе кофе из автомата.
Тифон с Ярославом изучающе замерли.
— Тот, с которым ты бычился в зале, — сказал Ярослав.
— Не слепой. Эту морду с другой не спутаешь.
— Его зовут Тимур. Он сын хозяина Хризолита, — поделилась я информацией.
— Да хоть хозяина галактики, — прохрипел Тифон.
— Это они Лёху побили, — добавила я.
— Может всё же начистить им рыло? — не сводя с них глаз, предложил Тифон.
— Не будь кретином, — одёрнул его Ярослав. — Я тебе уже вчера объяснял. Ты не у себя на районе. И это не просто гопота или деревня. Парни тренированные. Им лет по двадцать пять, их шестеро, один против шестерых ты ни при каких раскладах не вывезешь. Ты, Трифонов, отмороженный, но не настолько же?