— Жить будет.
Дрон говорит скупо и нехотя. Всем видом показывает, что мне не стоит здесь находиться. Но я не могу уйти, не узнав, в каком состоянии Ризван.
— Ему не лучше находиться в больнице?
— Это решать не вам. И не мне.
— Я не спрашиваю о решениях. Лишь о состоянии.
— Чем вам тут не больница? — усмехается Дрон. — Он крепкий. Выкарабкается. Наверное. Тут я не бог и гарантий железных дать не могу.
— Он ещё не пришёл в себя, да?
— Да, барышня, — с едким раздражением отвечает мужчина. — В дом вернитесь. Эй, — свистит в сторону. — Пусть наверх проводят!
— Это не вам решать, — добавляю твёрдо. — Наверх я пойду, когда сама решу, что нужно сделать именно это.
Нарочно прочь по тропинке удаляюсь, но за мной охранник увязывается. Не отстаёт ни на шаг. Спину взглядом сверлит. Почти невозможно здесь находиться, даже из чистого упрямства. Свернув обратно, замечаю долговязую, суховатую фигуру Тахира. Прогуливается с огромной собакой на поводке. Заметив меня, придерживает псину здоровенную, останавливаясь.
— Арина, вам лучше отойти. Это не просто пёс. Это волкодав, — негромко говорит охранник.
— Меня должны были всей псарне показать, чтобы знали. Но так и не состоялось, — делаю пару шагов в сторону Тахира.
Но ближе подходить опасаюсь — зверь высокий, в холке метра полтора, наверное. Лапы мощные, и поза настороженная — пасть в оскале растягивается.
— Сидеть, Вулкан! — неожиданно жёстко командует Тахир. — Пасть на замок. Свои, — запускает пальцы в загривок, цепляя. — Свои.
Псина усмиряется и выглядит терпеливой, в ожидании сидит.
— Привет, Арина, — обращается ко мне. — По ходу, тут всюду кипиш, да?
— Привет, — оборачиваюсь, глядя на охранника, следующего тенью. — Да, здесь неспокойно. Ты в пути дольше всех задержался.
— Есть такое, — опускается на корточки, рядом с псом, теребя его. — Приехал бы раньше, успел в самое пекло. Но мне задание дали место одно проверить. Пришлось повременить с прибытием, — объясняет и манит ладонью. — Можешь подойти, тебя надо псине показать. Чтобы знал.
— Он огромный.
— Да-а-а-а, — довольно тянет Тахир. — Мой Вулкан. Ни одного волка не боится. Верный. Глотку любому перегрызёт.
Приближаюсь понемногу, с опаской глядя на собаку. Кто знает, что в голове у животного творится. Тахиру, пёс, может быть и предан. Но насчёт других не уверена.
— Не укусит, — замечает Тахир, видя мою медлительность. — Сидеть.
Не дожидаясь, пока я подойду, сам ладонь протягивает, подтягивая в сторону псины понемногу.
— Говорю, же не укусит. Если команду не дам, — добавляет с усмешкой, быстро мазнув по моему лицу тёмным взглядом.